Fogo que consome...

Fogo e Gelo.

2011-08-03T14:04:00.000-07:00

Regina nasceu com o cabelo vermelho.

Da cor do fogo selvagem e destruidor.

Da cor do braseiro que aquecia a casa em noites gélidas de Inverno, quando a neve impedia de sair e o frio quase de respirar.

Um vermelho que não combinava nada bem com as intricadas regras vitorianas sob as quais a sociedade de Londres se regia.

Regina desprezava esse facto, pois o seu temperamento era fogoso e rebelde como a cor que lhe adornava a face pálida.

Olhos verdes de plantas exóticas, luminosos, vivos, sedentos.

E Regina ria à gargalhada, escandalosamente.

A sua irmã Isabella era o seu oposto.

Isabella tinha cabelos negros, olhos densos e profundos, uma expressão de dureza que contrastava com a sua idade. Isabella raramente sorria, e dos seus lábios poucas palavras saiam, e apenas quando estritamente necessárias.

Em comum, tinham ambas a pele de uma brancura cristalina, e uma solidez de ideais que competia com a de muitos idealistas convictos.

Isabella parecia ter um coração de gelo, enquanto o de Regina era de fogo.

De facto, apesar das diferenças atordoantes, ambos haviam sido estilhaçados.

Pela mesma pessoa.

Não havia muito que pensar, agora, no final de tudo.

Regina e Isabella sabiam bem qual o preço que seria cobrado pelo seu desejo, e estavam prontas a pagá-lo.

Sentaram-se ambas no degrau da porta, esperando calmamente pela subida da Lua Cheia pelos céus. Era necessário esperar pelo momento certo. Depois de tanta espera, depois de tanta mágoa, desespero e desilusão, era pouco o que lhes pediam agora.

Em breve, esse momento chegou. Isabella abriu completamente a porta do casebre no meio da floresta. Regina abriu as duas janelas, e a Lua entrava gloriosa por todo o compartimento.

A lareira que tinham acendido antes dava a luz que lhes faltava ao sortilégio. A luz do fogo.

Lentamente, Regina desenhou o círculo no chão, com um pedaço de carvão negro. Isabella estava dentro do círculo com ela quando o fechou, e ambas desenharam os símbolos do poder que desejavam invocar.

Sentaram-se no chão, frente a frente, entre a luz da Lua e a do fogo, e olharam-se fundo nos olhos.

Ambas tinham a mesma visão.

No final de tanta luta, de tanta discórdia, fogo e gelo, brilho e escuridão, dia e noite, ambas sabiam que eram parte do mesmo, que eram uma só.

Parte de Alexander, também.

Não havia forma de lhe fugir.

O ritual foi rápido. As palavras adequadas na altura própria. Dois cortes certeiros. E estava feito. Só precisavam de esperar.

Esperar que tudo terminasse.

Esperar que tudo comecasse.

Regina olhou a Lua que se reflectia nos olhos de Isabella, expirou finalmente, nos braços da irmã, e abandonou a vida decidida. Isabella, com doçura, abraçou-a, e cerrou-lhes os olhos. Era mesmo de Regina, enfrentar a Morte de olhos abertos.

Aninhou-a junto de si e esperou a sua vez também, sentindo um frio estranho percorrer-lhes os membros de forma suave. Fechou os olhos, enroscando a face no emaranhado de cabelos vermelhos junto do pescoço de Regina, e deixou-se ir devagar, quase sem dar por ela.

*************

No clube, o serão corria agradável para Alexander.

As festas da alta sociedade londrina eram, para dizer o mínimo, vistosas.

Mr Morris acabara de lhe falar num contrato com uma firma que se queria estabelecer em Paris, e isso trouxe-lhe um sorriso aos lábios finos. Paris era uma cidade rica, do seu ponto de vista! Esse contrato era a desculpa que precisava para mudar de ares, para ir de novo à aventura e deixar esta rotina estagnada e sem surpresas que se tinha tornado o seu dia-a-dia. Para fugir, de certa maneira.

Um pequeno golpe do Destino, ao ver dele.

Pensou fugazmente no que iria deixar para trás.

E voltou a sorrir.

A situação começava a tornar-se insustentável. Em breve seria desmascarado.

E definitivamente aborrecida, apesar dos riscos que corria.

Talvez um pouco perigosa, mas nada de muito preocupante.

Regina depressa se recomporia da desilusão. Talvez reagisse mal à descoberta. Talvez gritasse, chorasse, lutasse, agarrasse, jurasse morrer, amar para sempre, nunca esquecer, nunca mais viver, morrer de amor. Era pessoa para isso. Mas depressa outra borboleta esvoaçante e colorida lhe captaria o olhar e lhe faria voltar a cor aos olhos brilhantes, e ela esqueceria. De vez em quando, talvez se lembrasse, mas apenas uma ténue recordação a perder cada vez mais a cor. As mulheres de fogo são assim.

Isabella reagiria de forma diferente. Isabella era discreta, não se conseguia dizer o que ia no seu coração, na sua cabeça, por detrás do seu olhar. Isabella aceitaria calada, sem um gesto, sem um bater de pestana. Sem uma lágrima. Mas Isabella não era de sentir as coisas. Provavelmente para ela, pensou Alexander, despreocupado, a sua pessoa nem sequer teria chegado perto do seu coração de gelo, quanto mais inflamá-lo!

Foi com algum desprendimento que pediu o sobretudo no bengaleiro do clube e um pequeno galanteio a uma jovem senhora que passava a horas tardias na rua que Alexander desceu para o centro iluminado.

Sim, Paris era certamente uma boa opção, sorriu, enquanto pensava nas fabulosas novas aventuras à sua frente no caminho, as luzes, as damas belas e sofisticadas, os néctares inebriantes, as cores maravilhosas, os aromas a desvendar, as cores brilhantes.

Só um pouco mais tarde Alexander se apercebeu de uma nódoa de sangue que se alastrava lentamente pela sua camisa. Lenta, mas impossível de estancar. Sangue denso, vermelho, mas ao mesmo tempo negro. Um sangue diabólico saindo-lhe do coração. Esvaindo-lhe a vida.

“Fugir? Fugir para onde, meu amor?” Duas vozes familiares ecoavam-lhe em simultâneo no cérebro.

Na manhã seguinte, no casebre da floresta, os corpos esvaídos de Regina e de Isabella foram encontrados frios e abraçados por uma pastora que ali passava. A rapariga nunca vira na vida, ao mesmo tempo, tanta tristeza e tanta paz, e foi condenada a carregar a lembrança desse momento no seu olhar triste para o resto da sua existência.

Alexander sucumbiu incrédulo à paragem lenta mas decidida do seu coração, ao sangue que optara por lhe deixar as veias vazias e correr livre e louco por entre as pedras da calçada onde Alexander jazia agora, o seu corpo em Londres, os seus sonhos a desvanecerem-se algures na luminosidade de Paris.

De manhã, nada restava dos sonhos. Apenas sangue espalhado pelo chão, pele exangue e olhos vítreos que fixavam o ponto no céu onde, a uma certa hora, a da sua morte, passara a Lua Cheia.

Imagem: Shadows, by Valentina Kallias

Para:

Transparência.

2010-11-23T07:46:00.000-08:00

FÁBRICA DE LETRAS E PALAVRAS

DESAFIO DE NOVEMBRO

TRANSPARÊNCIA

Katherine olhou-se de novo ao espelho.

Gostava!

O pai ia-se passar!

A mãe, de certezinha, ia cair para o lado!

As irmãs mais velhas escandalizar-se-iam.

As mais novas sentiriam um misto de escândalo, incredulidade e desejo de ter a mesma audácia.

O único com sangue-frio nesta situação seria James, o varão da família.

Ele sim, no meio do silêncio mortificante que rodeava a sala, avançaria calmamente na sua direcção, pararia frente a ela, eles olhar-se-iam de frente, nos olhos, um olhar de desafio da parte de ambos – “Desafias os meus pilares?”, diria o olhar dele, “Sim, desafio-os!”, diria o dela – e uma sonora bofetada seria sentida na pele rosada da sua face e ecoaria por todo o imponente salão de festas da casa.

Seria exactamente assim.

Bastava-lhe fechar os olhos para imaginar toda a sequência de acontecimentos, como se em câmara lenta.

E aí sim, o seu acto de rebeldia estaria consumado!

De acordo com toda a gente, o seu destino seria casar-se com um herdeiro rico - por acaso já sabiamente escolhido pelo pais e pelo irmão – e, depois disso, parir uns quantos pimpolhos bonitos e educados, ter uma casa maravilhosa, dar festas memoráveis, ser uma estrela nas festas de caridade da cidade, depois aturar as bebedeiras do marido, as suas amantes e as viagens com as amantes e, que sabe, um dia mais tarde, até as suas merecidas palmadas de macho frustrado.

E mais nada.

Era assim a vida em 1953.

Mas Katherine não queria esse destino.

Sim, já se tinha sentido injustiçada por não poder escolher, já se tinha sentido culpada por ter tanto quando outras não tinham nada, já se tinha sentido desprezada e humilhada quando Henry, o seu noivo, e por quem se tinha acabado por apaixonar e aceitado o seu inevitável destino, a traíra com a sua melhor amiga, e depois a sua prima, e depois a sua irmã mais nova.

Na festa de noivado de ambos.

Mas tudo isso passara já!

Céus, e fora uma óptima desculpa!

Por isso, decidira.

Tudo isto que a rodeava era vazio para ela.

Não lhe dizia nada.

Nada!

O seu destino era outro, e ninguém mais o deveria escolher, senão ela!

Deixou a porta do escritório aberta, para não esconder nada de ninguém. Henry e Sarah que resolvessem o problema deles depois.

Subiu as escadas e tirou o vestido de noivado escolhido pela mãe e pela irmã mais velha, mas que ela detestara.

Vestiu o vestido preto.

Um vestido escandaloso, parecia, com uma transparência atrevida que lhe mostrava os ombros e o colo. O corpete justo ao seu corpo, acentuando a forma da cintura. Com uma racha levemente divulgadora no lado esquerdo da saia.

Um vestido de diva, não um vestido de virgem.

Ao olhar-se no espelho, imaginou a cara do irmão. E riu-se.

Imaginou se ele teria a mesma coragem, uma vez que ambos partilhavam o mesmo sonho.

Largar as obrigações.

Seguir o trilho da vida.

Pilotar um avião.

Correr o mundo.

Calças sujas de lama e aventuras na bagagem.

Respirar.

Katherine saiu do quarto calmamente.

A trapalhada de Henry já dera frutos, Sarah nunca fora rapariga de ficar calada, e o barulho na sala era caótico.

Por pouco tempo, porém.

Katherine dirigiu-se ao cima das escadas e sentiu as vozes silenciarem-se e os olhares cravados na transparência do seu vestido. Na transparência do seu acto.

Desceu-as calmamente.

Já não tinha medo de nada.

É algo que acontece nos sentidos das pessoas quando as decisões são tomadas e os seus verdadeiros destinos aceites.

Como calculara, James dirigira-se a ela.

Olharam-se bem fundo nos olhos.

Mas, contrariamente à bofetada que esperara, Katherine recebeu um sorriso cúmplice.

James ia com ela.

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Imagem: Glamorous_by_MelissaKristine

Desafio do mês: Fobias.

2010-11-22T04:10:00.000-08:00

Carrocel.

Eu não gosto de feiras.

Não gosto! Nunca gostei!

Quatro irmãos em casa, todos sempre prontos para brincadeiras, explorações, teatrinhos, caças ao tesouro, e de tudo provei; mas continuava sem gostar das feiras, apesar de os ver chegar rosados e ofegantes, cheios de curiosidades e histórias e grandes aventuras na primeira pessoa.

Creio que tenha sido por causa daquele palhaço repentino, colorido e barulhento, surgindo subitamente à minha frente, tinha eu uns três anos, com um balão azul que me rebentou nas mãos e frente ao nariz.

Não me lembro de mais nada dessa idade, mas creio ainda ter pesadelos com essa palhaço, apesar de já se terem passado muitos anos.

Ou terá sido por ter ficado cinco horas preso no carrinho da montanha russa, lá mesmo em cima, e ligeiramente inclinado para a direita. Além da posição dolorosa, perdi as graças da Polly, a rapariga mais gira do liceu que, FINALMENTE!!, havia aceite um convite para sair comigo! Claro que depois disto, nunca mais me dirigiu a palavra…

Também me ocorreu que possa ser algo relacionado com o facto do meu irmão Ernest me ter obrigado a ir com ele no comboio-fantasma e por causa disso termos sido a atracção dessa noite, porque nesse dia tínha sido ao funeral da tia-avó Millie, e ela parecia-se MESMO com uma das figuras lá de dentro, apesar de não podermos ter a certeza porque estava escuro como breu.

Claro que saímos de lá os dois a correr e a gritar feitos lunáticos, com as calças molhadas, e apesar de o meu pai nos tentar acalmar e despegar das pernas, e de o rapaz do comboio-fantasma – que, afinal, não era a tia-avó Millie! – ter vindo ver se estávamos bem, continuei a molhar a cama até uma época humilhantemente posterior a essa aventura.

Ou talvez possa ter sido o cheiro do algodão doce, principalmente depois daquela inesquecível tarde dos meus treze anos, em que decidimos competir para ver quem era mais rápido e comia mais.

O Ernest foi ao tapete ao fim de três nuvens; o Rick ainda se aguentou sete; a Penny era renhida, sempre o foi, a minha irmã mais nova, mais por teimosia do que por convicção. Ou talvez a convicção dela fosse a teimosia.

Claro que quando cai branco e desamparado no chão de cascalho percebemos que algo não estava bem.

Mal sabíamos nós que íamos descobrir que eu sofria de Diabetes, bem mais tarde e uma injecção salvadora depois.

Por isso, quando o Ernest me apareceu à frente com os miúdos e quiseram, precisamente, arrancar o tio Peter de casa para o levar à feira, eu fiquei aborrecido e desconfiado.

É claro!

Alguma coisa má iria acontecer!

E apesar de ter chocado contra a Lisa, de nos termos apaixonado, casado e ganho três rebentos saudáveis e animados, continuo a achar, todos os dias, que o Destino me vai pegar uma partida.

Penso se o facto de termos herdado o carrocel dos cavalinhos terá alguma coisa a ver com isso…

Para: http://www.escreva.com/

Estava vazio…

2010-06-22T14:32:00.000-07:00

Há homens que são poças de lama.

O que mostram estende-se em largura, é enorme, denso, brilha sedutoramente ao sol, promete muito.

Mas, na realidade, a sua profundidade resume-se a pouco.

Nada mais do que uma falsa imagem que aparentava grandes coisas.

Outros homens são abismos.

Uma abertura geralmente não muito evidente, um pouco de escuridão e, afinal, muito mais do que isso – uma profundidade na qual não se vê o fim.

O ideal seria um homem-poço.

Uma abertura razoável, não muito extensa, e uma profundidade aceitável, dentro dos limites do suportável para a própria pessoa e para quem a rodeia.

Vincent, obviamente, era um abismo.

Soube-o desde o primeiro momento, apesar de ele se disfarçar de poça de lama.

Todo ele era energia, vida, vivacidade, cor, harmonia.

Um sorriso que abraçava o mundo, um brilho que iluminava em redor.

Mas, por detrás dos seus olhos escuros, escondia um abismo negro que tirava brutalmente o fôlego e o equilíbrio se se olhasse durante demasiado tempo.

Talvez não se conseguisse ver à primeira.

Talvez nem toda a gente o conseguisse perceber, de facto.

É preciso saber olhar, e olhar do plano certo.

De outra forma, não se o consegue entrever.

Para mim não foi difícil.

Eu também não tenho uma personalidade fácil, percebem?

É difícil tê-la quando se é o que sou. Quando se está onde estou.

Não sou um espírito, calma!

Mas também não estou propriamente viva.

Não sei bem o que sou, afinal.

O meu corpo físico, aquilo que se mexe e que se vê, está deitado numa maca de hospital ligado a uma máquina que o faz funcionar.

Mas eu, propriamente, não estou lá. Só às vezes.

Vou visitar-me a mim própria, não soa esquisito?

Bem, isto foi devido a uma daquelas parvoíces por que todos passamos.

“Confias em mim?”

“Claro!”

“Para sempre?”

“Para sempre.”

Mas afinal não é para sempre, e é complicado apercebermo-nos disso quando estamos penduradas nas ameias de um castelo.

Quer dizer, no meu caso tornou-se complicado porque estava lá pendurada e cai para o lado errado.

Logo, o meu corpo físico, mortal, o que lhe queiram chamar, está feito num farrapo e ligado a uma máquinazita que lhe faz bater o coração, os pulmões encherem-se e esvaziarem-se de oxigénio e outros órgãos vitais, basicamente, funcionarem.

No entanto, decidi-ma a ficar a vaguear por aqui.

Por entre as muralhas.

Tem uma bela vista, o castelo.

É consideravelmente sossegado.

E, à noite, inequivocamente pacífico, silencioso e sepulcral.

O sítio ideal para eu deambular!

Foi aqui que descobri Vincent.

Da muralha norte, mais abrigada, e também menos povoada, tenho vista para o parque antigo, agora abandonado e descuidado, e também para as casas menos cobiçadas das ruelas medievais.

Toda a gente quer ficar à vista.

E estas são as que sobram.

Bem, lá estava Vincent.

Uma pequena janela. Um quarto simples.

E dois olhos com um abismo escondido lá dentro.

Não foi difícil aproximar-me, sabem.

Ele já estava à minha procura.

De facto, ele tinha-me descoberto muito antes de eu o descobrir a ele.

Deve ter sido por causa do vestido vermelho.

Ocorreu-me que talvez fosse uma cor demasiado vistosa, por entre a penumbra onde ando e as pedras das muralhas.

Sim, o vermelho destaca-se.

Mas ninguém me devia descobrir.

Eu não existo no mundo real das pessoas, no seu mundo palpável, sóbrio, verdadeiro.

Creio que foi por Vincent vaguear no mundo dos sonhos também, e dos semi-sonhos, daqueles momentos em que não estamos bem acordados ainda, mas também já não estamos a dormir e em que somos parte da névoa.

O despertar acaba com essa sensação.

Era nesses momentos, principalmente, que eu o observava.

Imaginava que ele estava a dormir profundamente, quando ele apenas me vigiava, afinal.

Enquanto ele tecia a sua armadilha para me apanhar.

Não percebi a sua estratégia, mas entrei no jogo.

Afinal, divertia-me a mim também.

Creio que, no início, também ele gostou do jogo.

Eu era o mistério.

Algo que ele não compreendia.

Algo a alcançar.

Tivesse ele sido um pouco mais humano, talvez tivesse tido coragem para comunicar comigo.

Tivesse ele sido um pouco mais humano, não me teria querido nenhum mal.

Mas algo do abismo não o deixava ser humano.

Percebi isso num pôr-do-sol laranja-fogo carregado de nuvens cor-de-chumbo prestes a explodir. Momentos antes de a tempestade desabar pesada e ímpia por entre as pedras ocres das muralhas e a minha fita vermelha que caira há uns passos atrás.

Percebi isso quando me senti encurralada e asfixiada na espiral do nevoeiro em que vivia e não fui capaz de fugir, porque este era arrastado para o abismo sedento de Vincent.

Percebi isso tarde demais.

Finalmente, foi vitorioso.

Conseguiu alcançar o meu coração.

Tivesse ele sido um pouco mais humano, poderia tê-lo conseguido resgatar, talvez, nem eu sei isso.

Mas quando o despedaçou, saiu desiludido, afinal de contas…

Estava vazio…

Para: http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

Imagem: Instinto Aracnido, por Rebeca Saray.

O RAPAZ ÁGUIA E A RAPARIGA LOBO

2010-02-28T06:11:00.000-08:00

A velhice era uma coisa relativa. Disso já ele se tinha apercebido, ao olhar em redor.
Aquilo que, para uns é algo a ser valorizado, algo honroso, para outros não passa de lixo.
Olhava para a imagem que via no rio que passava suavemente.
O Rapaz Águia há muito deixara de ser um rapaz.
Fora jovem. Fora homem. Fora guerreiro. Fora pai. Fora mestre.
E agora era um ancião.
Ele fora um dos guerreiros que, aquando da chegada do Homem Branco, se recusara a converter quando ele disse que quem não o fizesse estaria condenado ao Inferno deles. E o Rapaz Águia não suportaria nunca abandonar os Anciãos da sua tribo num lugar tão horrível como aquele que o Homem Branco descrevia!
Ele via como os membros da tribo do Homem Branco tratavam os seus Anciãos, e era-lhe estranho.
Para eles, o Ancião era um fardo, apenas mais uma boca para alimentar, um corpo para incomodar e dar trabalho.
Não era conhecimento. Não era sabedoria. Não era a voz das histórias do passado longínquo da tribo. Não era o troar da união entre os seus elementos.
Para o Homem Branco, o que tinha mais valor era o dinheiro. Pedaços de papel que podiam comprar a vida de um homem, a sua liberdade, que podiam fazer uma família sair da terra que conhecia há gerações para que aí passassem linhas de metal e depois uma máquina barulhenta que cuspia fumo, que podiam decidir que um homem não pode mais viver, ou pior, ser ele próprio.
E o dinheiro, para ele, não valia nada. Pedaços de papel que, afinal, se derretiam nas águas do rio e desapareciam como se nunca tivessem existido sequer.
Mas nem todos eram assim, e isso também ele o sabia.
Sabia porque toda a vida conhecera a Rapariga Lobo.
A Rapariga Lobo era da tribo do Homem Branco. Porém, o seu coração era igual ao dele. E o espírito dela era igual ao de muitos guerreiros corajosos da sua tribo.
A cor da pele, percebera ele também há muito tempo – e agora tinha a Sabedoria Anciã a comprová-lo – era algo que pouco ou quase nada tinha a ver com o que vai dentro do espírito ou o coração de um homem ou mulher. A não ser que a pessoa se deixasse controlar completamente por isso, claro.

A Rapariga Lobo nascera no mundo do Homem Branco, mas desde sempre o Rapaz Águia a conhecera como a sua irmã, pois a pequena cria havia sido abandonada num casebre em chamas enquanto os seus pais jaziam mortos na pequena horta que era a sua vida, atingidos pelos seus irmãos Brancos em busca de divertimento.
O seu pai recolhera-a, e a sua mãe declarara-a irmã de Lua, Águia, Chuva e Coiote.
Mas isso tinha sido há muito tempo atrás.
A Rapariga Lobo há muito deixara de ser rapariga.
Fora donzela. Fora mulher. Fora guerreira. Fora mãe. Fora mestre.
E agora, tal como ele, era uma anciã.
As vestes eram as mesmas que as suas. Os cabelos, outrora vermelhos e ondulados, diferentes dos seus pretos e lisos, eram agora brancos e ondulados, como os seus eram brancos e lisos. Mas as penas das vitórias eram as mesmas em ambos.
A vida, independentemente da cor da pele ou da diferença do corpo fora a mesma, a coragem idêntica, a ponto de agora, ao olhar para os dois reflexos, não conseguisse distinguir quem era quem.

Só conseguia ver reflectidas na água as duas almas.

Semelhantes.

Idênticas, ao unirem-se à Natureza para sempre.

Imagem: Spirit_of_the_Sky_Dancers_by_Industrial_Ninja

Para: http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

Para a Índia!

Beleza.

2010-01-17T14:25:00.000-08:00

Richard era belo.
Disso não havia dúvida.
A pele de uma alvura que brilhava à luz do sol pelo amanhecer, até nos dias escuros.
O apuro dos seus traços era uma exaltação à excelência da masculinidade sem, no entanto, fazê-lo perder qualquer coisa que se poderia caracterizar como essência de humanidade.
Era inspirador para quem passava por ele.
Nada lhe era recusado, nestas condições.
Por ele, toda a gente sentia admiração, inspiração, alento, como que uma centelha mágica, paz, sonho e desejo.
Oh sim, principalmente desejo.
Bem, talvez a sua quase completa nudez explicasse esse facto.
Richard não padecia do sofrimento de ser humano.
Era uma estátua.
Embelezava a praça principal de uma cidade antiga e já ela própria bela.
Mas para o coração de Richard, aquela perfeição material não era Beleza.
Aquilo não passava de um reflexo falso de ideias concebidas pelo Homem, embelezadas pelo Homem, aperfeiçoadas pelo Homem.
De que valia o seu sorriso perfeito se, por vezes, não era sincero, se por vezes não era verdadeiro? Se por vezes preferia que lhe corressem pela face as lágrimas enclausuradas no seu coração também de pedra?
De que valiam os seus membros perfeitos se com eles não podia correr praça fora e sentir o mar, se não podia levantar uma criança ao colo e fazê-la rodopiar no ar, se não podia abraçar alguém com desejo também?
De que valia a perfeição do acto de estar ali no meio da praça e inspirar, se não podia ele próprio sentir, errar, sangrar, sofrer, rir, amar, ganhar e perder?
Se pudesse, ao menos, viver!
Trocaria de bom grado toda a sua perfeição por um sopro de ar nos pulmões!
A sua palidez de mármore por sangue nas veias!
A nobreza de sentimentos que inspirava pela possibilidade de caminhar, de viver, de sentir, de, simplesmente, existir!

A beleza das coisas simples, como um sorriso sincero, uma mão estendida, um olhar verdadeiro.

Para: http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

Imagem: Beyond what words can say, by Sebastianude. Deviantart.

Escreva. Mais outro desafio de Janeiro.

2010-01-17T13:38:00.001-08:00

COM ESTAS PALAVRAS

“Com estas palavras te conto toda a minha vida, ta entrego com o meu coração.”
“Estás parvo, Timóteo! De certeza que vai dizer que tem noiva e casa posta na terra!”
“Não é nada disso, Catarina! “Com estas palavras te ilumino o dia, como o sol ilumina o mundo pela madrugada no monte!”
“Ainda estás mais parvo, homem! Larga lá isso que já me estás a enervar! A moça tem pretendentes melhores! Este nem abre o bico para lhe dizer uma palavra!”
“Os tímidos surpreendem, já o diz a minha mãe, e ela sabe das coisas.”
“Isso é verdade, a tua mãe é certeira, ó Timóteo.”
“E eu também sou! Dá cá a carta, que a vou ler!”
“Mas és doido? Larga-me da mão, que a Menina deve estar a chegar, e se te apanha com isto na mão, quem ouve sou eu!”
“Deixa só espreitar!”
“Não!!”
“Deixa lá!”
“Que tormento que és! Pronto, leva, mas só para mexer. Não a abras, pelos anjos!”
“Nem uma pontinha?”
“Nada!”
“É fina, afinal… Não deve ter grande coisa.”
“Lá te digo eu: “Menina Maria, é uma preciosidade, mas tenho noiva prometida e um futuro com muitos filhos longe daqui. Ora adeus e muitas felicidades. Assinado, António.”
“Agora quem está parva és tu, Catarina! Não vez a maneira como ele olha para ela?”
“Deixa cá tu agora espreitar a carta!”
“Larga, mulher, não a podes abrir!”
“Deixa só apalpar o peso!”
“Com cuidado!”
Maria entra na cozinha à hora habitual. Os seus olhos vivos captam logo o envelope. Reconhece a letra à distância. É a que ela mais anseia. A que ela mais teme.
Abre-a rapidamente. Para quê ler em voz baixa se percebe os olhares curiosos?
“Querida Maria,
Com estas palavras me prostro a teus pés.
Sem ti, não consigo viver.
Não há sentido em respirar.
O dia em que te conheci fez o meu mundo rodar de pernas para o ar.
Tudo era negro, e o teu olhar devolveu-me a vida como num golpe de magia.
Se devo ter esperança, diz-mo. Estou na fonte.
António.”
Maria corre porta fora para responder.

Aqui: http://www.escreva.com/

ESCREVA. Desafio de Janeiro.

2010-01-17T13:36:00.000-08:00

“Vou comprar tabaco.”
Alice, inconscientemente, voltou-se.
Soaram-lhe estranhas as palavras do pai.
O tom com que saíram, ainda que fosse habitual dizê-las.
Olhou-o de longe. Conseguiu ainda vislumbrar os seus olhos castanhos, doces, quando fechava a porta. Brilhavam, com um fulgor que desconhecia.
Percebeu depois que eram lágrimas.
Levantou-se e foi até à cozinha, cautelosamente, quase em silêncio, deixando para trás a boneca que imaginava ser a irmã mais nova que ansiosamente pedia.
“Mãe?”
A mãe estava ocupada a limpar a loiça, virada de costas.
“Diz, amor!” – respondeu com uma voz baixa.
“O pai vai onde?”
“Buscar tabaco, filha, não ouviste? Vamos, está na hora de deitar!”
Largou o pano e o copo que segurava com uma mão trémula e insegura que o fez estilhaçar-se em mil pedaços pelo chão antigo mas impecavelmente lavado.
“O meu pai foi comprar tabaco e depois não voltou mais. Fugiu com a Maria, do café.”, dissera-lhe uma vez o Pedro, seu colega da escola. Deixara a mãe e 3 filhos por criar. Ansiara por aventura, agora que percebia que tinha passado o tempo de se aventurar. O pai do Pedro tinha 45 anos, a Maria, 16.
O pai do Pedro voltara, claro. A Maria depressa se embeiçou por outro adolescente e fugiu com ele, levando um filho na barriga. O pai do Pedro perdera a ânsia de aventura e quisera voltar a casa, mas o seu irmão viúvo já se tinha encarregado de reparar a honra da família e apoiar a mulher e os filhos abandonados, casando com ela.
Alice tremeu.
“Mãe, o pai volta?”, perguntou quase sem voz.
Um som na porta despertou-as.
Era o pai que entrava.
No regaço trazia o que Alice pedira: um bebé.
“É o filho da Maria. É um rapaz. Nós somos os padrinhos e vamos criá-lo.”

Aqui: http://www.escreva.com/

Bandeja

2009-12-02T14:16:00.000-08:00

ESCREVA - DESAFIO DE DEZEMBRO

Lázaro Covadlo, autor argentino, escreveu o seguinte no seu livro de contos Buracos Negros:

"No dia em que Gómez se fez cortar a cabeça para que fosse oferecida ao nosso Presidente, este tinha-lhe enviado umas horas antes a bandeja."

Continue esta frase e construa o seu próprio conto.

*Modalidade: conto
*Limite: 300 palavras

BANDEJA, by marta

“No dia em que Gomez se fez cortar a cabeça para que fosse oferecida ao nosso Presidente, este tinha-lhe enviado umas horas antes a bandeja.”

Florinda entrou porta adentro a voar, aflita, a soluçar.
Fora tudo um mal-entendido!
Fora tudo culpa dela.
Dela e da sua enorme língua, que nunca conseguia ficar sossegada dentro da boca!
A cabeça que devia ir na bandeja era a sua! Não a do Senhor Doutor. Não a do coelhinho guisado à moda de Doña Iñes, sua mãe, que ela prometera ao Senhor Presidente ainda essa manhã!
Ou por outra, mal sabia ela que, pouco depois da visita do Senhor Presidente à sua cozinha – com os rápidos minutos ofegantes dentro da reduzida e escura despensa das batatas incluídos – e de uma conversa mais breve ainda acerca de diversos tópicos gastronómicos, dos quais sobressaíra a cabeça do dito coelhinho guisado e a destreza da matrona da família de Florinda, a Senhora Doña Iñes, para a sua confecção, e na qual ficara registada a promessa do Senhor Presidente do envio de uma bandeja para o propósito, o Senhor Presidente e o Senhor Doutor se tivessem exaltado de tal forma por causa de uma altercação acerca do jogo da bola dos rapazes que viam da janela, que o Senhor Doutor lhe tenha dito que, já que não partilhava da mesma opinião, preferia mandar cortar a cabeça e enviá-la ao Senhor Presidente, e que este lhe tenha respondido à letra, dizendo “Já que é assim, logo lhe envio a bandeja para o efeito!”
De modos que, quando chegou a dita bandeja às mãos de Florinda, o Senhor Doutor, a acabar de ajeitar a gravata ao sair da dispensa das batatas escura e diminuta, tenha perguntado, estremunhado:
- Ó Florinda, isso que é?
- É a bandeja para a cabeça. Mandou o Senhor Presidente.

- Chama-me o capataz, que eu já venho…

E já não o viu mais.

Na mesma peça inteira, queria ela dizer.

Eu sei, eu sei, é quase Natal, não tem graça nenhuma matar personagens nesta ocasião mas, infelizmente - não que seja propriamente desagradável, claro... - era um dos pressupostos da história.

A ver aqui: http://www.escreva.com

SIX TIES

2009-12-01T04:30:00.000-08:00

Seis laços, ou Sessentas, traduzindo de uma forma mais livre.

Esta família não é uma família normal.
Ou por outra, até é. Sempre nos conseguimos camuflar bem na multidão. Passar por pessoas comuns. Mas não o somos, de facto.
E, apesar de, por motivos de descrição apenas, sermos obrigados a isso, não nos envergonhamos de modo nenhum daquilo que somos.
Entre nós, até é motivo de orgulho!
Somos, agora, seis irmãos.
Não, não é por aqui que devo começar. A nossa história iniciou-se antes.
Muito tempo antes.
O nosso pai chamava-se João.
Já era João antes de ser nosso pai.
Aliás, houve uma altura em que isso nem sequer estava nos planos dele. Ia receber as ordens, encerrar-se num Seminário durante uns anos, e ser um modesto pároco de aldeia.
Mas a vida trocou as voltas a muita gente.
Aos irmãos mais velhos, que se foram sem estar à espera.
Ao pai, que morreu novo demais, desgostoso, e sem ter o cuidado de deixar a herança bem assegurada.
E o João acabou por se ver, aos 24 anos, com as propriedades do pai nas mãos, um negócio para rentabilizar e, eventualmente, uma descendência para lhe dar continuidade e ao património.
O João começou a pensar em casar.
Mas as raparigas da aldeia já estavam habituadas a vê-lo como o futuro pároco da aldeia.
O João era um bom amigo. Mas não um marido que elas quisessem desposar.
Calhou, num Verão parco em sol e abundante em chuvas, vir para a aldeia uma família inglesa. Na altura, não causou surpresa. Era habitual a zona à beira do Douro estar pejada de abastadas famílias oriundas das terras de sua majestade, e a aldeia de João não foi única nesta situação.
Passando o fru-fru inicial da curiosidade pelos elementos da família, quais figuras do circo ambulante que passava por ali uma vez a cada 3 anos, se não se perdesse nas estradas, toda a gente pode retomar a sua vida habitual.
Foi assim que o João conheceu a Philippa.
Ou a Philippa conheceu o João, como queiram.
A Philippa achava que já não estava na idade de casar.
Gostava da sua vida pacata, sossegada, sem preocupações, sem sobressaltos.
Além dos que o pai lhe dava, claro, que depois da morte da mãe resolveu casar com outra senhora, bastante digna até. O problema foi querer manter uma vida paralela com a governanta da casa, e acabar por ter tantos filhos bastardos como legais a correr-lhe atrás das botas pelas fazendas fora.
Philippa já tinha 27 anos.
Para ela, agora, era só esperar a morte.
Aventuras? Desafios? Não, nada disso era para ela! Para outras pessoas, mais corajosas, mais dignas, quem sabe, mais inspiradas, mas não para a sua vida.
Não se iria cansar da espera. Não era do seu feitio.
Philippa era uma estranha para aquelas gentes.
Parecia, realmente, uma princesa, apesar de ela própria se olhar no espelho e se achar consideravelmente vulgar.
Tinha os cabelos dourados como os trigais, e os olhos azuis como o ribeiro, e isso chegava para o povo a ver como uma deusa.
Philippa era serena, calma, sensível. Mas não fraca.
Isso percebeu João na primeira vez que a viu com olhos de ver, quando ela se meteu na frente do capataz que ia vergastar uma velha que caíra com o peso da meada que lhe ia nas costas.
Antes de Philippa abrir a boca para soltar palavras duras numa língua que ele não percebia, já a ferocidade do seu olhar o tinha fulminado e pregado ao chão.
Baixou os olhos, baixou a arma que levantara ao alto, murmurou um “sim, senhora dona”, e retirou-se intrigado com a mudança súbita nos humores da rapariga habitualmente ensimesmada que estava habituado a conhecer.
João observava a cena de longe, e decidiu que esta ia ser a mulher dele.
Até porque além dela, só havia disponível a sua irmã Elizabeth, cerca de três anos mais nova, mais casadoira, mais roliça, mas que também já tinha corrido os catres de todos os rapazes solteiros e alguns casados da aldeia. E a maioria dos celeiros. E eiras.
Bem, era espevitada, a cachopa.
Lá se arranjou então o casório. O pai de Philippa bem espantado com os desejos do rapaz, mas solícito à sua sugestão, a noiva também espantada com a reviravolta que via a sua vida dar, mas sem grande preocupação com o poderia vir no futuro, tal era a sua natureza.
Ora Philippa e João mal se conheciam, é certo, mas desde que começaram a cortejar-se mais frequentemente logo descortinaram com as semelhanças e gostavam do rumo que as coisas estavam a tomar.
Depois de casada, Philippa – e o seu marido, claro – também descobriu que os calores que a sua irmã sentia eram mesmo defeito de fabrico, herança de seu pai, e disso resultou a prole que se formou em poucos anos.
E também os filhos bastardos de Henry, o irmão mais novo, que veio para um país mais caloroso no auge do seu desenvolvimento hormonal, e que não se coibiu de espalhar os genes da família pela terra e arredores, nomeadamente por ocasião das festas e romarias.
Ah, a prole!
Somos nós.
A Blanche foi a primeira filha, herdou o nome da avó materna, mas morreu bebé ainda.
Depois veio Afonso, como o bisavô de João.
Cada um dava o nome à vez. Era complicado, porque umas vezes saia em inglês, e outras em português, e nem sempre as gentes se entendiam.
Que o diga Edward! Veio a seguir ao Afonso. “Que raio de nome tinha o cachopo! Eduarte? Duarte?”. Bem queria ele que o largassem! “Ó rapaz, dize cá, como é a tua graça, afinal?”
Depois, fui eu. Pedro, como o meu avô, pai de meu pai.
Depois o Henrique. Ou Henry, como lhe chamava a mãe.
A seguir, a Isabel, como a minha bisavó paterna. Depois o João, como o pai, entretanto, morreu o Afonso, e no fim, mesmo no fim de todos, nasceu o Fernando.
Contaram?
Pois… o oitavo filho calhou ser lobisomem.
Se fosse rapariga era bruxa.
Era a herança da família do lado do meu pai.
Nada que nos incomodasse, claro.
Quer dizer, incomodou só da primeira vez, que foi uma surpresa, ninguém estava à espera, o Fernando estava ao colo do Henrique, quase que se lançava aos olhos, mas um movimento rápido do irmão mais velho permitiu que fosse só ao peito. Deixou-lhe cicatrizes para o resto da vida.
E uivou a noite toda.
Foi aborrecido.
A casa estava longe da aldeia, as pessoas pensaram que fosse um lobo no monte, mas cá em casa, é óbvio, não se conseguiu pregar olho “Ó Fernando, tu pára com isso, que já nem te posso ver!”
Mas a mãe tinha paciência para tudo, lá acalmou o lobito desgovernado e tudo se resolveu.
Na Lua Cheia seguinte já estávamos de sobreaviso.
É claro que eu, o Henrique e o Duarte fomos essa semana para a casa do avô John sem dar cavaco do assunto a ninguém, e ele, todo contente, achava que íamos exercitar as nossas qualidades bélicas e efusividade masculina com os bastardos que ele lá tinha espalhado pelo campo.
Não. Foi assunto que ficou só entre nós.
Lá nos fomos habituando e, à vez, todos cuidávamos da situação, quando chegava a altura.
Às tantas, lá percebemos que não era só na nossa família que isto se passava, mas ninguém falava disso.
Claro que há um limite.
Aos 60 anos, acaba a maldição.
Não sabemos porquê.
O pai nunca nos soube explicar. Ou nunca quis.
A reacção dele na primeira noite de Lua Cheia que revelou a característica especial do Fernando foi bastante suspeita.
Agarrou nos tarecos dele e foi passar a noite ao campo. A vigiar o pinhal dos saca-rabos.
O pai era alérgico ao pêlo dos saca-rabos.
Só se ele se queria matar sozinho…
Não enganou ninguém. Depois percebemos porquê…
Bem, durante estes quase 60 anos que se passaram na história da nossa família, muitas coisas aconteceram.
O Afonso, parvo, tinha a mania que era invencível. E, afinal, não era.
O Duarte, coitado, queria era estar sossegado da vida, teve de tratar dos pormenores todos das terras, uma vez que era ele que ia herdar. Eu e o Henrique ganhámos uma parcela de terreno mais modesta, mas que nos dava muito menos preocupação. A Isabel foi casar longe. O Fernando ficou por cá, sempre debaixo do olho dos irmãos. Nós é que tomávamos conta dele.
Entretanto, também o pai se foi, e a família foi crescendo com filhos e netos.
Claro que todos sabiam do segredo. Claro que havia mais.
A Catarina, 8ª filha do Duarte e da Leonor, era bruxa.
Os outros irmãos tiveram mais cuidado. Especialmente o Henrique, claro! Mas o Duarte herdou as características da mãe: a pacatez, e a fogosidade escondida nas veias à espera do rastilho que a ateasse.
Juntávamo-nos sempre no Natal. Era o aniversário secreto do Fernando. Foi na Lua Cheia do Natal que aconteceu a primeira vez. Todos os anos celebrávamos o Natal de forma especial.
Ele era o nosso irmão especial, afinal.
Este ano, pela primeira vez, seria diferente. A partir de agora, acabava-se a tormenta das Luas Cheias.
Este ano, todos nós, os que estávamos ligados, os seis irmãos que restavam, atingiam a barreira dos 60.
Ia ser um ano especial, o Fernando avisara.
E foi.
Este ano, o Fernando vinha despedir-se.
Acabava a ligação dos seis laços.
Ia concretizar o seu sonho.
Ia correr o mundo, conhecer terras e pessoas e paisagens diferentes.
Ia cumprir o seu destino.

Imagem: Destiny, by theparadox. DeviantArt

Para: http://fabricadeletrasepalavras.blogspot.com/

A PRETO E BRANCO

2009-11-15T03:42:00.000-08:00

O vestido que aparecia na velha fotografia era de uma tonalidade sombria de cinzento-escuro, quase a raiar o preto, apesar de Roland saber que, na verdade, era antes de um vermelho escuro, da cor das rosas no alpendre, que plantara unicamente para ela, e que a deixaram com os olhos sorridentes e uma expressão luminosa no rosto no dia em que usara esse vestido.
Aliás, colocado de forma descuidada e selvagem no seu colo, na fotografia, estava também um enorme ramo de rosas semelhantes, presente dele para a ocasião.
Na imagem, recordava Roland com cuidado e pormenor, nada do que surgia era propriamente verdade: o vestido apresentava outra cor, as rosas mostravam uma sombra do esplendor que realmente tinham tido, o seu rosto vivo e sorridente era hoje estático, branco como cera, com as pálpebras ligeiramente roxas da dor, da doença, do desgosto e da insónia, frio como gelo e, inquestionavelmente, morto.
Annaleah estava morta há mais de 50 anos.
Roland mantivera-se viúvo e solitário todo esse tempo, conservando intacta a sua memória, o seu rosto de porcelana pura, os longos cabelos negros e perfumados com alfazema e algo mais, que apanhava de forma demasiado puritana atrás da cabeça, quase uma blasfémia para cabelos tão divinais, as suas mãos tépidas, macias e harmoniosas, os seus olhos pretos como a noite. Era assim que a via cada vez que fechava os olhos, e parecia-lhe que ela se encontrava mesmo a seu lado, sentada na sua poltrona habitual.
Cuidara das duas filhas de ambos – Susan e Sylvia – ajudara-as a crescer, educara-as, nunca lhes faltara com nada, e isso havia-o mantido deveras ocupado.
Apesar de tudo, não pensara em substituí-la.
Ao contrário do que ela pensava.
Era estranho vê-la agora da mesma maneira, passado todo este tempo.
Intacta.
Como se a tivessem acabado de depositar no féretro escuro.
Como se as crianças ainda agora tivessem perguntado porque é que a mãe não acordava, e porque estava tanta gente estranha e bem vestida em casa.
Como se ainda ontem tivesse plantado a maldita roseira que causara toda aquela maldita desgraça e que lhe cravara os espinhos maldosos nas mãos.
Mas não.
50 anos tinham passado.
Ele envelhecera.
As miúdas cresceram, e começavam também elas a envelhecer.
A roseira, essa, crescia a olhos vistos, cada dia mais forte, cada dia mais robusta, cada dia mais poderosa, a escarnecê-lo.
E Annaleah…
Fora necessário, ao fim de todos estes anos, exumar o seu corpo.
Theresa confessara, no leito de morte.
Ele já calculava.
Era algo que pretendia fazer, quando chegasse a sua hora.
Não queria ir para o Outro Lado com aquele peso.
Mas não calculara que Theresa fosse primeiro que ele.
Não calculara que fosse possível provar uma suposição absurda daquelas.
Não calculara que levassem o assunto a sério. Não depois de todo este tempo.
Não calculara que o corpo de Annaleah estivesse incorrupto, como o de uma santa, ou de um mártir, e que permitisse prová-lo com tanta facilidade.
Causa de morte: envenenamento.
E qualquer coisa mais.
Afinal, o facto de o marido e a sua irmã congeminarem juntos a sua morte deve ter tido algum peso no caso.
A gota de água fora, precisamente, a roseira.
No dia do aniversário de Annaleah, o dia da fotografia, Roland plantara a roseira, e trouxera duas dúzias para presentear a mulher.
Theresa, ao vê-lo chegar, invejou as rosas com todo o seu ser.
Duas dúzias! Lindas. Rubras. De causar toda a espécie de sentimentos luxuriosos.
Theresa queria a roseira para si.
Quis mais que isso, naquele dia.
Inevitavelmente, Annaleah estava a mais.
Roland olhou para a única fotografia que trouxera.
Colocou-a na mesa ao lado da sua cama, a ver como se encaixava naquele buraco. Da última cama que alguma vez teria.
Estava velho.
Muito velho.
Passou as mãos enrugadas pela face exausta.
E, mesmo assim, tivera de vestir aquela roupa preta e branca, suja, dura, o tecido deprimente de um estabelecimento prisional.
Até à sua morte.
A sentença fora clara.
Era impossível sair dali com vida.
Foram buscá-lo a casa, como se aquela se tratasse apenas de uma visita de cortesia. Os seus colegas de trabalho, amigos de longa data, gente que sempre o considerara incorrupto.
Mal sabiam eles que o crime mais macabro da aldeia havia sido o dele…
Maldita roseira, a escarnecê-lo nas costas, enquanto o levavam.
Teve vontade de agarrar no machado e arrancá-la aos pedaços, de a destruir, de a estraçalhar.
As filhas nunca lhe haviam permitido arrancá-la.
Lembrava a mãe, diziam.
Crescera o suficiente para cobrir a fachada da casa branca, como uma mancha de sangue criminoso, fazendo-o lembrar do seu crime todos os dias.
Mas agora já não.
Agora, podia respirar livremente.
O corpo preso, mas a alma livre daquele espectro da roseira a espreitá-lo todos os dias.
Deitou-se serenamente no catre duro, com a fotografia encostada ao peito, inspirou fundo, sorriu descansado, e fechou os olhos calmamente.

E já não os voltou a abrir.

Imagem: Corpse Bride, por Valentina Kallias. Deviantart.

Desafio de Outubro.

2009-10-24T13:25:00.001-07:00

DOCE VERDADE.

Sally bufou, exasperada.
Odiava a irmã gémea! Com todos os seus nervos! Enervava-lhe tudo nela, especialmente as semelhanças!
Era mentira. Sally não conseguia – não podia! – imaginar a sua vida sem Alix.
No entanto, em certos dias…
Tudo tinha corrido bem. Sem falhas. Sem desvios. Sem sustos.
Até hoje.
Hoje, tudo havia mudado.
Há um mês atrás, quando iniciaram esta aposta, nada fazia prever este desfecho.
Sally cumprira a sua parte meticulosamente.
Nem uma palavra falsa saíra dos seus lábios.
Assumira todas as consequências .
Perdera a amizade de James quando lhe confessara ter sido ela a espalhar que o pai lhe batia (para que fora ele perguntar uma coisa destas nesta altura?).
Pusera em risco a confiança que o pai sentia por ela quando fora obrigada a confessar-lhe as cartas importantes desfeitas debaixo da garrafa de licor derrubada por uma bola travessa e uma mão desajeitada.
Toda a sua vida feita em farrapos.
Só porque dissera a verdade!
Porque não lhe faziam perguntas simples como “Achas que chove hoje?”, ou “Devo usar a sombrinha rosa com o vestido verde-água?”
Não.
Todas as perguntas que lhe haviam feito haviam sido ameaças directas à sua torre de ambições.
E nada restava delas, agora.
Mas Sally tinha-se mantido firme.
Não, não mentiria!
Um mês inteiro, tal como apostara com Alix.
Mas Alix era ambiciosa.
Sempre quisera ser mais que Sally. A melhor em tudo, e com um sorriso angelical no rosto, como se tal não fosse para ela uma tarefa árdua! Um sorriso melífulo e cruel de ninfa, à medida que deixava a infância.
Até nesta disputa.
Mas desta vez excedera todos os limites!
Alix fizera mais que dizer a verdade. Quisera desmascarar Susan.
Susan, a doce enfermeira que cuidara de Alix até à sua morte.
A mão que, de forma suave mas firme, as obrigava a tomar o remédio todas as manhãs.
Que as envenenara ambas.
Sally via agora a verdade que Alix lhe andara a tentar mostrar todo este mês, mas que chegara tarde demais, junto com o ténue sorriso de Susan enquanto Sally fechava lentamente os olhos pela última vez.

Cativeiro Lunar - Conto 7.2.

2009-10-19T13:54:00.000-07:00

7.2

A NEGRA BALADA DE MARY ROSE

Tenho também de lhes falar de Raphael, que ainda não referi.
Ele é uma peça importantíssima neste nosso tabuleiro de xadrez.
Aliás, nada disto faria sentido sem a presença de Raphael que, como vocês vão poder verificar, se manifesta intensamente até na sua ausência.
Raphael Ouseley é a pedra basilar da nossa história.
Até para mim.
Não directamente, é claro, mas por outras formas mais obscuras.
Conheci muito bem o seu antepassado, Gabriel.
Diria até que o conhecia intimamente.
Foi o antepassado de Raphael quem deu início às situações macabras que se passaram detrás destes portões pouco depois da minha chegada à Ilha.
Ao conhecer Raphael, revi nele certas nuances de Gabriel, e percebi que, para mim, ele nunca teria segredos.
Raphael foi para Tom o que Gabriel havia sido para mim. Imagens-espelho um do outro, apesar de nunca se terem cruzado neste mundo, os mesmos olhos espreitando por detrás de máscaras de bondade podre, de sorrisos fracos.
Eu fui a primeira.
A primeira de muitas. E muitos.
Gabriel Ouseley, a início tímido, oprimido e culpado, depressa se deu conta do verdadeiro alcance do seu poder.
Nada o poderia fazer tremer, ninguém lhe poderia fazer frente, nada o poderia atingir.
E nada o atingiu.
Gabriel viveu uma vida de abuso, devassidão e maldade secretas, e escapou impune.
Excepto perante a sua consciência, se de facto tivesse alguma.
Isso aconteceu tudo depois de eu ir habitar o fundo do lago.
Não vi nada, obviamente, aqui presa, até que o meu corpo se tornou parte dos detritos empoeirados do fundo e os meus ossos se começaram a soltar das cordas que os obrigaram a uma descida rápida agarrados a um pesado pedaço de pedra, mas vi os espectros a passar languidamente na superfície.
Conhecia-os a todos: Stuart, Daniel, Mathilda, George, Isabella, Nathan, a pequena Sophie…
Todos os que passaram tinham sido meus amigos. Senti por eles, mas não pude fazer nada, tal como eles não puderam fazer nada por mim.
Todos nós passámos pelas mãos de Gabriel.
Talvez eles o pudessem ter previsto, mas eu nem sequer os pude avisar. Não tive tempo para isso.
A minha morte foi um trágico acidente.
A minha violação também.
Eu tinha dez anos. Já cá estava há quatro. Já conhecia bem o orfanato, e os campos em redor não tinham segredos para mim. E nem a Ilha.
Obviamente, a minha intuição inicial estava certa: estávamos numa prisão. Literalmente. Não havia fuga possível.
Escapar do orfanato era possível, sim, e era bastante fácil até: esperar que a recolha fosse ditada, que se apagassem as luzes, que se fizesse silêncio, e o caminho estava livre.
Eles sabiam. Não havia vigilância porque não havia escapatória.
-“Fugir para onde?” – diziam – “Voltarão quando tiverem fome!”.
Era verdade.
Não havia forma de escapar da Ilha.
Todos voltavam.
E eram punidos, é claro.
No orfanato, sempre foram muito ciosos nesse aspecto da nossa “educação”.
De facto, qualquer desculpa era crível.
Fi-lo várias vezes.
Fugir, quero eu dizer. Para experimentar as soluções, as saídas, conhecer os segredos.
A vida aqui era aborrecida.
Fui sempre cuidadosa o suficiente para regressar à minha cama antes do amanhecer, e silenciosa como um lince para evitar ser apanhada.
Houve uma altura em que isso era tão natural para mim que o fazia quase todas as noites.
Escapava-me para a cozinha para roubar pedaços de pão e frascos de doce nas noites em que o jantar tinha sido caldo, esgueirava-me sorrateiramente pelos corredores escuros e pelas escadarias até ao sótão, onde dormiam com as ratazanas, a humidade e o calor excessivo no Verão os “órfãos maliciosos que precisavam de ser punidos”, sabia exactamente em que pedaços do caminho não podia meter o pé, onde me encostar, onde me ocultar no caso de surgir alguém, conhecia, um por um, todos os ruídos da noite.
Nessa altura, quem me visse, de pés descalços na noite lúgubre, com a camisa branca a reflectir inocentemente a luz do luar, poderia julgar-me um fantasma.
Estava perto de o ser.
Numa das noites, descuidei a minha fuga e fui vista. Foi por minha culpa, de qualquer forma.
Eu sabia que havia visitantes de fora, durante a noite.
Chegavam pacatamente ao anoitecer, sorriam, acenavam e faziam festas aos mais pequenos, como competia às suas posições de magistrados, doutores, professores, padres, mas lançavam olhares gulosos às raparigas mais velhas. Alguns deles.
Outros olhavam sequiosos, pelo canto do olho, os meninos da sala, mas sem coragem para pedir um daqueles pratos excêntricos do menu.
Discretamente, retiravam-se e, alguns minutos depois, a governanta vinha subtrair, uma a uma, as vítimas dessa noite.
Nós observávamos.
A sua chegada, os olhares brilhantes, alguns que eram de falsa timidez educada, os encolheres de ombros, a selecção caprichosa, a saída subtil.
E depois a defraudação no rebanho.
Nunca fui escolhida.
Desta forma, quero eu dizer.
Era suficientemente discreta e silenciosa para passar despercebida.
Mas fui escolhida, na mesma.
Naquela noite de revés, a minha posição segura foi revelada por um raio de luar.
Bastou um momento. E esse momento trouxe o fim demasiado depressa e aos tropeções.
Escapei silenciosa para a minha cama, por um lado acreditando que tivera sorte, mas a minha consciência dizendo-me que não, não era verdade, os olhos de Gabriel fixaram-me tão intensamente que lhes conseguia apontar os pormenores da íris.
Esperava o turbilhão a qualquer altura. Que iria ser de mim? Expulsa? Atirada pelas falésias? Fechada no sótão até ao próximo Verão? Que destino pior que a espera?
Nessa noite, nada aconteceu. Adormeci exausta à chegada das luzes da madrugada, para logo de seguida me levantar e começar os deveres do dia.
Da minha boca nem uma palavra saia. Estava atenta a tudo, a todos os olhares, a todos os gestos, a todas as palavras. Ainda não havia visto Gabriel. Nada aconteceu. Começava a relaxar e a crer que tudo não passara de um sonho assustador trazido pelos dias de calor abafado e por uma noite mal dormida.
À tarde, quando nos encaminhávamos para os dormitórios, para a sesta, a governanta chamou o meu nome.
Uma conferência com Gabriel.
Não era um bom presságio.
Infelizmente, não calculava quão mau ele se poderia tornar.
Foi breve. Rápido. Doloroso. Impossível de esquecer por toda a minha vida. Se ela fosse longa.
Mas não cheguei a ver sequer as cores da madrugada seguinte.
Fizeram-me entrar no pequeno quarto norte, onde Gabriel tinha instalado o seu refúgio.
O seu covil de monstro.
Gabriel estava de costas, olhando para o jardim pela janela entreaberta. Eu não me mexi. Não disse nada. Estava sozinha, e não tinha segredos para ele.
Creio que o único som que se ouvia era o bater rápido e assustado do meu coração.
Não foi a ideia inicial de Gabriel, eu sei.
Mas algo o levou a isso.
Fechou a janela sem um ruído. Voltou-se sem me olhar.
Arrumou calmamente os papéis em cima da secretária. Levou todo o tempo que necessitava a deixá-los milimetricamente perfeitos ao seu olhar.
Voltou a levantar-se.
Eu ainda não me tinha mexido, olhava-o apenas.
O medo, inexplicavelmente, tinha desaparecido.
Olhava-o como se não estivesse dentro de mim, como se não fosse eu a ver pelos meus olhos, a sentir as mãos suadas, o arrepio na nuca.
Gabriel sorriu daquela forma melíflua que utilizava para os pequenos delinquentes.
Por um momento.
No momento seguinte, o seu olhar estava preso no meu ombro, pele alva meio a descoberto por uma camisa larga demais e usada de forma descuidada.
O sorriso desaparecera.
Estendeu a mão para o alcançar.
Foi tudo rápido demais.
Eu saltei para trás, com a surpresa da aproximação da sua mão, e abri os lábios para soltar um som.
Que não chegou a sair.
A sua mão foi mesmo mais rápida.
Tapou-me a boca e agarrou-me com força.
Nunca tinha reparado nas mãos dele, apercebia-me.
Eram brancas. Suaves. Bem feitas. Macias. Perfeitas.
Mortíferas.
O seu abraço foi forte demais.
Sufocou-me.
Ele não tinha intenção.
Disso, pelo menos.
E do resto, creio que também não.
Mas o monstro que tinha escondido dentro escolheu esta ocasião para se soltar.
De qualquer das formas, um cadáver é sempre uma coisa aborrecida de ter em mãos.
E era isso o que Gabriel tinha nos seus braços agora.
O meu cadáver.
Tudo se desenrolou de forma bastante natural, como se fosse um hábito antigo, algo fácil de lidar.
A noite. Uma pedra. O lago.
E eu desapareci.
Lentamente.
Vi a superfície ficar mais longe.
Vi o seu rosto fitar-me, assustado com o que acabara de descobrir dentro dele próprio, em júbilo com o que descobrira ser capaz de alcançar.
As mãos a tocar a água, tocando a minha sombra, pela última vez.
Foi da mesma forma que vi as mãos de Raphael pela primeira vez.
Ele não sabia da minha existência. Nunca soube. Mas algo atraiu as suas mãos para a água.
Tal como os olhos, tal como o monstro encarcerado em segredo dentro dele, gémeas das de Gabriel.

Cativeiro Lunar - Conto 7.1.

2009-10-07T13:42:00.000-07:00

A NEGRA BALADA DE MARY ROSE

ALGUMAS PALAVRAS

Aqui, o lago é gélido durante o Inverno.
A neve cai pesada e densa. O vento, frio e cortante, em dias de tempestade, quase arranca as árvores do chão. O ávido mar do Norte parece ambicionar engolir furiosamente toda a ilha.
O ruído em nosso redor é ensurdecedor, mas, aqui dentro, atrás destes portões altos e muros de pedra cinza, o silêncio é pesado. Por vezes, até faz com que nos esqueçamos de respirar.
O lago é uma pequena ilha de calma no meio do turbilhão.
Quando a temperatura finalmente baixa e as árvores ficam cadavericamente despidas, as suas águas congelam à superfície, os peixes recolhem aos buracos exíguos, as plantas mais fracas em seu redor cedem e desistem de viver. O resto flutua misturado entre a sonolenta inércia e o pó que se desprendem do fundo.
Anos e anos e anos de frio no corpo e, agora, nos ossos.
Seria algo capaz de me matar.
Se eu não estivesse já morta.
O meu nome é Mary Rose, e o meu corpo conhece o fundo deste lago desde o final do Verão de 1873.
Falo-vos agora como espectro, e estou aqui para contar não a minha história, mas a de 5 pessoas que ainda não terminaram de contar a sua, porque estas paredes duras e cheias de humidade se fecharam silenciosamente sobre elas.
O meu próprio conto é breve e simples.
Nasci em Havenfordwest, num lugar verde e luminoso. Era a sétima criança de uma família pobre e numerosa. Nessa altura, éramos muitos nessa situação. O meu pai bebia, e achava-se no direito de violar as filhas.
Jane, de 15 anos, violada com frequência desde os 7 anos de idade, acabou por engravidar. Na primeira vez tinha 12 anos, mas um “tratamento” especial aplicado pelo meu pai acabou por a fazer abortar. Por pouco, também a ia levando a ela.
Desta vez, cozeu vários bolsos no seu único vestido de fazenda, encheu-os de pedras e deixou-se afundar pesadamente no rio com a criança de carregava no ventre inchado de 7 meses.
Foi aqui o início da morte da minha mãe.
Elizabeth, de 14, fugiu de casa com o Liam Keswick que, assim que descobriu que o pai a violava, veio cá dar-lhe uma sova que o impediu de trabalhar durante 2 meses. Não o impediu de beber, porém.
Christina, de 13 anos, era demasiado selvagem para se deixar apanhar. Quase não falava, excepto por alguns grunhidos titubeantes quando absolutamente necessário, e andava sempre embrenhada no mato. Por vezes, levava o pequeno Edgar, o único varão da família, o 8º filho.
Seria o orgulho do meu pai, herdeiro do seu nome, se não tivesse nascido com as pernas defeituosas.
O seu estado de eterna fragilidade fê-lo ganhar, porém, o amor sincero, o carinho extremoso e a protecção feroz das suas 7 irmãs
A frágil e doce Charlotte, pobrezinha, só tinha 8 anos quando ficou uma vez sozinha em casa com ele, porque estava ainda débil das febres que nos haviam atacado nesse mês, e todas nós tínhamos ido ajudar a mãe na apanha dos morangos, na quinta dos Connor.
Quando chegámos a casa, noite cerrada, que o caminho era longo até aos Connors, Charlotte estava deitada na sua cama, de olhos vítreos fixando a boneca de pano que Jane lhe fizera, com um fio de sangue a correr-lhe pelo queixo pálido abaixo à luz bruxuleante da vela que a minha mãe empunhava na sua mão trémula de ódio crescente e raiva prestes a explodir.
As suas partes íntimas estavam desfeitas, ambos os seus braços partidos de forma grotesca, e não respirava.
Foi a gota de água para a minha mãe.
Nessa noite, depois do meu pai adormecer, bêbado, pesado e sem remorsos pelo que fizera, a minha mãe cravou decidida a faca de matar os porcos no seu peito, pegou nos filhos que lhe restavam e partiu para Londres sem olhar para trás uma única vez sequer.
Partiu, sem imaginar, creio, em direcção à morte dela.
Na madrugada em que fugimos choveu sem parar. Daquela chuva fria e pesada que não nos deixa ver nada à frente. Seria um presságio, se acreditássemos nisso. Mas, de qualquer forma, não nos era possível imaginar algo pior do que o que deixáramos para trás.
Em Londres, depressa arranjámos trabalho numa fábrica suja e cheia de vapor. Depressa encontrámos um buraco escuro e fétido ao qual chamar casa. Os dias eram longos e trabalhosos. As noites, escuras e frias.
Mas tínhamo-nos umas às outras: a minha mãe, Christina, Caroline, Annie e eu. Todas nos protegíamos umas às outras e a Edgar. Os únicos aconchegos eram uma sopa quente à noite, feita com água e pouco mais, e os braços umas das outras para nos aquecermos. Não tínhamos mais ninguém, excepto a nós próprias, e cada vez mais nos tornávamos uma só.
Pouco a pouco, no entanto, todos tombámos: a tuberculose instalou-se no bairro escuro onde morávamos.
Primeiro, foi Edgar, e depois Christina, que não o largara nunca. Em breve, apercebemo-nos que todas estávamos contaminadas.
A minha mãe aguentou o possível, mas penso que terá sido a dor de ver os filhos morrer pouco a pouco e o desespero por não poder fazer nada o que verdadeiramente a levou a desistir e ceder finalmente.
O seu leito de morte foi partilhado com as suas últimas filhas: Caroline, de 12 anos, Annie, de 10, e eu, que na altura tinha 6, e nunca havia caído nas mãos infectas do meu pai.
Mas haveria de cair noutras parecidas, e de intenções igualmente “paternalistas”.
Um dia, fui gentilmente acordada num lugar branco e limpo, com janelas altas por onde a luz do sol passava generosa. Uma das janelas estava entreaberta, e a brisa trazia o aroma doce dos floripôndios do jardim. À minha frente, os olhos doces e o sorriso bondoso da enfermeira Lucy.
Segundo me contou quando regressei ao mundo dos vivos, havia sido encontrada há algumas semanas junto dos cadáveres da minha mãe e das minhas 2 irmãs.
Pensaram que estávamos todas mortas, de tal forma estávamos entrelaçadas umas nas outras, com o receio de irmos sozinhas para o outro mundo e de nos perdermos.
Uma enfermeira, pouco mais velha do que Jane seria, e com o mesmo tipo de doçura sofrida no olhar, daquela que as pessoas não conseguem esconder quando têm pena dos cachorrinhos abandonados, apercebeu-se que eu ainda respirava, mas estava tão fraca e desidratada que não lhes foi possível despertar-me do limbo onde me movia nesse momento.
Recordo vagamente, no nevoeiro que se tornou a minha mente, a figura de branco e a mão quente que não abandonou o meu lado até eu despertar, e que cuidou de mim até ter a certeza que a minha batalha contra a Morte estava ganha. Pelo menos desta vez. Era Lucy, sempre Lucy.
Salvei-me por pouco, confessou-me.
Foi o odor do cadáver da minha mãe, por se ter tornado tão mais intenso que os outros odores fétidos que sobrevoavam o bairro, que alertou para algo que não estava bem.
Ninguém, porém, sentira a nossa falta. Uma mulher sozinha e três meninas. Nem uma só alma deu pela nossa ausência.
Uns dias depois, trouxeram-me para a Ilha.
Para o orfanato.
Eu era, agora, uma pobre órfã. Que sorte tinha, disseram, em vir para um orfanato novo, numa ilha paradisíaca, com um jardim maravilhoso, um prado verdejante e gente boa e caridosa para cuidar de mim.
Mas a Ilha pareceu-me uma prisão.
As paredes frias do edifício causaram-me receio desde o primeiro momento em que as vislumbrei, ao longe no caminho, pela primeira vez.
Paredes gigantes que amedrontavam. As chaminés portentosas contra um céu carregado de nuvens. Janelas que espreitavam maliciosas como olhos de um animal selvagem que vai atacar sorrateiro e imperceptível.
Um arrepio correu-me o corpo, e os pêlos dos braços, apesar de cobertos por um casaco quente, eriçaram-se todos.

TOM CARROLL

Chegou, finalmente, a altura de derrubar estas paredes, já que as suas portas e janelas não se quiseram nunca abrir para libertar os monstros que insistiam em ocultar.
A primeira parede a derrubar é a do quarto norte, o mais estreito deles todos, ao qual nem todos tinham o direito ou a sorte de aceder. Os eleitos voltavam diferentes, depois de conhecer esse quarto. Um não voltou. O primeiro deles todos.
Tom.
Tom não era como os outros rapazes. Era mais triste. Os seus grandes olhos azuis lembravam a água, mas não a água brava e monstruosa do mar que rodeia a Ilha, ou a água lodosa e malcheirosa do Thames, que cheguei a ver quando a minha mãe nos levou para Londres para morrer nova, infeliz e desesperada.
Não. Os olhos de Tom eram da cor da água clara da nascente, na pequena aldeia de Wales onde nasci. Imagino como seriam mais belos ainda se ele tivesse sido um rapazinho feliz, ou friamente cortantes e mortalmente irresistíveis, no caso dele se ter tornado um jovem cruel. Mas a desgraça imprimiu neles uma sombra que a natureza nunca lhe poderia dar de livre vontade nem por um arroubo de inspiração.
Tom Carroll tinha 6 anos quando aqui chegou, a mesma idade que eu, num dia enevoado de Março, agarrado a um destroço do que fora a camisola do seu pai, que morrera esmagado numa prensa, na fábrica onde era explorado. Como os patrões alegaram que a culpa tinha sido dele, esquivaram-se da responsabilidade de tratar do funeral, e das duas crianças que ficavam agora sem ninguém, uma vez que a Senhora Carroll havia falecido de febres 4 anos antes.
Pareço demasiado trágica, mas não o sou mais que a realidade.
Assim, Tom, de 6 anos, e a sua irmã Amy, de 9, foram literalmente atirados para a Ilha.
Amy deixou de falar, com o choque que a morte do pai lhe causou. Os seus olhos azuis, iguais aos do irmão, olhavam-nos expressivamente e eram capazes de nos descrever o mundo que ela nunca iria conhecer, mas dos seus lábios nunca uma palavra se ouviu.
Conheci-o numa tarde de Verão igual àquela em que morri, em que estava imersa em memórias e ressentimentos, pairando distraída na margem do lago.
Simpatizei logo com ele.
Com a dor, o desespero e o desconforto que emanavam dele.
Tão igual a outros que já conhecera.
Mas, no entanto, algo nele o destacava.
A falta de brilho no olhar. A Sombra.
A esta altura, ainda não o podíamos saber, mas o pouco brilho que saia de si seria mais tarde – muito em breve – completamente extinguido.
Mas, como disse, simpatizei com ele. E algo que nunca pensara ocorria-me agora.
Agitei um pouco a água.
Quem olhasse do mundo de lá, pensaria que uma leve e invejosa brisa do norte quisera interromper o calor morno e preguiçoso daquela tarde.
Quem olhasse do mundo de cá lançar-me-ia um pungente olhar de censura.
Mas, neste momento, neste lugar, só estava eu. E Tom.
Tom olhava fixamente a água no lugar onde esta vibrava.
E eu continuava a agitá-la com suavidade.
Então, ele olhou para mim, eu sorri-lhe, ele sorriu-me de volta e ficámos amigos.

A minha amizade com Tom desenrolou-se de forma bastante natural, pois ambos tínhamos interesses comuns, além de um percurso de vida precocemente sinistro.
Obviamente, ninguém se apercebeu que Tom se retirava discretamente de vez em quando para arengar com um fantasma à beira do lago.
Obviamente, ninguém se apercebeu que o vazio que sentira com a morte do pai e o silêncio eterno da irmã se ia encontrando um pouco mais preenchido desde que começara a abrir as comportas da dor que acumulava cada vez mais fundo dentro do seu peito.
Obviamente, ninguém se apercebeu que Tom partilhava a sua Sombra.
É claro que foi bom para mim também, tenho que o confessar.
Nunca tinha contado a minha história a ninguém, e Tom era um ouvinte ávido.
Graças à sua companhia, voltei, de certo modo, um pouco à vida. As coisas em meu redor pareciam-me de novo coloridas, e manifestei uma óbvia curiosidade pelo que o mundo então se tornara.
Graças a Tom, voltei a querer fazer perguntas e a querer procurar as respostas.
Graças a Tom, o meu mundo de espectros foi desfazendo-se da bruma que o rodeava.
Graças a Tom, infelizmente, voltou a encher-se de dor e desespero, e o espinho afiado que tinha cravado no lugar do coração enterrou-se com maior profundidade, desta vez, acredito que para sempre.

Aham... a autora anda por aqui, é certo.

2009-10-02T15:00:00.000-07:00

Antes um bocadito mais duh e com tempo a mais, e agora com tempo a menos e ideias a borbotar em catadupa, inspirações súbitas e fantásticas a qualquer altura e em qualquer lugar, que é mesmo assim que gosto que a coisa funcione!

Bem, por enquanto, cataloguei os contos do estaminé num mesmo tag.

Aqui: http://fogoqueconsome.blogspot.com/search/label/Cativeiro%20Lunar

Tudo seguidinho, uma beleza!

Começo a achar que 24 horas é pouco para tudo aquilo que quero fazer.

Muito pouco, mesmo!

Nos veremos! (é em espanhol, andei a ouvir os Heroes ao vivo. Em cd, mas ao vivo, perceba-se!)

É para saltar!

2009-09-10T03:23:00.001-07:00

Pearl Jam GO

Because things underwater are so much cooler...

2009-09-06T06:13:00.001-07:00

Smoke City - Underwater Love

More like Summer of 89.

2009-08-28T03:43:00.001-07:00

Bryan Adams - Summer of 69 - Live In Lisbon.

Foi aqui que o Rob percebeu que há certas camisas que NÃO podem sair do armário.

2009-08-28T03:41:00.001-07:00

Santana - Smooth (feat. Rob Thomas)

Rob Thomas, depois de ver o Matrix.

2009-08-28T03:39:00.001-07:00

Rob Thomas - Lonely No More

Girl power, what to say...

2009-08-28T03:38:00.001-07:00

Lady Marmalade- Christina Aguilera, Mya, Pink, Lil` Kim

Tem um toque de anos 70? Tem um toque de anos 70!

2009-08-28T03:36:00.000-07:00

PUSSYCAT DOLLS Hush Hush Hush Hush

It's only Love!

2009-08-27T11:40:00.001-07:00

Bryan Adams - It's Only Love

This is how a Heart breaks.

2009-08-27T11:34:00.001-07:00

Rob Thomas Live Atlantis This is How a Heart Breaks

Quando há coisas que não nos saem da cabeça.

2009-08-27T07:08:00.001-07:00

Bryan Adams - Run To You - Live at Slane Castle

2009-08-14T12:57:00.001-07:00

Within Temptation - Forgiven

Forgiven
Within Temptation

Couldn't save you from the start
Love you so, it hurts my soul
Can you forgive me for trying again?
Your silence makes me hold my breath
Oh, time has passed you by
Oh, for so long I've tried to shield you from the world
Oh, you couldn't face the freedom on your own
Here I am left in silence
You gave up the fight
You left me behind
All that's done's forgiven
You'll always be mine
I know deep inside
All that's done's forgiven
I watched the clouds drifting away
Still the sun can't warm my face
I know it was destined to go wrong
You were looking for the great escape
To chase your demons away
Oh, for so long I've tried to shield you from the world
Oh, you couldn't face the freedom on your own
And here I am left in silence
You gave up the fight
You left me behind
All that's done's forgiven
You'll always be mine
I know deep inside
All that's done's forgiven
I've been so lost since you've gone
Why not me before you?
Why did fate deceive me?
Everything turned out so wrong
Why did you leave me in silence?
You gave up the fight
You left me behind
All that's done's forgiven
You'll always be mine
I know deep inside
All that's done's forgiven

The Kiss - Sara Teasdale

2009-08-08T02:01:00.000-07:00

"The Kiss"

I hoped that he would love me,

And he has kissed my mouth,

But I am like a stricken bird

That cannot reach the south.

For though I know he loves me,

To-night my heart is sad;

His kiss was not so wonderful

As all the dreams I had.

~Sara Teasdale

2009-07-19T01:42:00.001-07:00

Mozart L'opera Rock L'assasymphonie Clip - Free videos are just a click away

2009-07-06T12:01:00.001-07:00

Ghost Woman And The Hunter - Lacuna Coil

Cativeiro Lunar - Conto 6.

2009-07-04T11:42:00.000-07:00

O Sal das Lágrimas Imortais

É noite de novo. Uma noite escura, calma.
No céu, só se vêm pequenos pontos luminosos que se dizem estrelas, e a Lua.
No horizonte, um bosque imenso, de um lado, o mar infinito, do outro. No meio, uma curta extensão de areia, fina e suave.
Só se ouve o marulhar das folhas das árvores e o mar beijando suavemente a areia.
Pudera ser sempre assim...
Mas não! Eu não o queria...
Prefiro as noites de tormenta, em que o mar se revolta e o céu parece querer desabar sobre nós. Misturadas com a chuva, as lágrimas sabem a mar e aliviam as almas dos mortais... e não só...
Também nós, criaturas demoníacas abandonadas às leis do destino, ansiamos pelas bátegas fortes para soltar a dor encarcerada no nosso ser, para libertar as lágrimas escondidas na sombra da nossa existência.
Também nós, seres quase omnipotentes, desejamos ardentemente a violência dos trovões para dar asas às nossas cordas vocais em gritos desesperantes e agonizados.
Porque nós, portadores do poder de saber distinguir o Bem do Mal, que provámos da Árvore do Fruto Proibido, também já fomos mortais,... um dia...
O Tempo deixa de ter sentido, deixa de existir como tal. Converte-se numa espiral infinda, sem significado, torna-se cruel e, ao mesmo tempo, tão doce...
Como se cada instante fosse único, eterno, como todos os outros, mas que guardasse dentro de si uma magia oculta, um poder capaz de atravessar as mentes dos seres fracos e hesitantes. Um pequeno segredo, que só nós conhecemos...
Mas mantém-se a dor, ou não tivéssemos nós sido, outrora, albergues de dúvidas, medos, incertezas, pequenas alegrias...
Por mais distantes que estejamos do que havíamos sido, mantém-se sempre um resquício dela, que não nos deixa ser totalmente deuses à face da terra, e perante nós mesmos.
Ainda que tenhamos provado do Cálice da Eternidade, cujo líquido nos devassou por dentro.
Ainda que possuamos uma total impiedade, um sentido perverso e atroz, incapaz de se aplacar a si próprio.
Ainda que o saibamos...
A dor mantém-se.
Por mais que o Tempo perca a razão de ser, por mais prazer que seja possível sentir, por mais afastados que estejamos de nós próprios, a dor permanece.
Ou não tivéssemos sido também mortais, há muito tempo atrás...
Deixa chover...
Deixa a chuva levar consigo o que nos atormenta...
Deixa-a levar a dor...
Deixa-a saber a sal...
E talvez, um dia, nos liberte...

Outra pérola rebuscada de 98. Foi um ano bom. Produtivo. Estava inspirada, e descobri a net, o que hei-de dizer! E muito Moonspell no leitor de cassetes… Sim, cassetes…

Cativeiro Lunar - Conto 5.

2009-07-01T15:08:00.000-07:00

Segredo.

O cheiro do charuto era mais intenso esta noite.
Lucy franziu levemente o seu nariz arrebitado, desagradada.
Havia qualquer coisa naquele homem que lhe fazia tinir os nervos.
O vento corria na direcção da sua janela, fazendo o odor rodopiar em seu redor.
Quis fechar a janela, mas não o fez.
Sabia o que viria a seguir, e não o queria perder.
Era o seu escape nas noites solitárias.
Em todas as noites, quase todas as da sua vida.
Em breve, a noite encher-se-ia de poesia.
De som.
De sonhos.
De vidas distantes.
Começava sempre assim.
Silêncio e escuridão.
Uma noite sem lua.
O som subtil de uma portada a abrir de mansinho, suavemente.
O aroma intenso das plantas num charuto de terras distantes e exóticas.
Imaginava por onde tinha passado aquela singela caixa de madeira, tão mais viajada que ela.
Durava alguns minutos.
Longos.
Fugazes.
Depois, sentia-o respirar fundo o ar da noite.
Quem sabe se em busca da Inspiração.
Sentava-se ao piano e tocava durante horas.
Tocava para um público invisível.
Para ele.Para a noite sem lua.
Para ela.
Lucy sentava-se durante horas no parapeito da sua pequena varanda, encostada à parede, oculta pelos ramos densos da tília que se estendiam aromáticos até lá nas noites quentes de Verão.
Por vezes a noite toda.
Noites inteiras sem dormir, apenas a escutar as melodias tristes.
Porque era como se fosse ela própria a expulsá-las de dentro de si.
A sua alma revelada à noite pelas teclas do piano sob mãos estranhas.

………….

Gustav abriu a caixa de madeira envelhecida, segurando lentamente cada um dos charutos, escolhendo demoradamente, cheirando o travo a fazendas sul-americanas, deixando a memória perder-se em cenas de arrebatamento selvagem de que fora personagem, outrora.
Mais uma noite.
A sua rotina era a mesma.
Uma noite sem lua.
Um charuto fumado enquanto absorvia a presença dela na pequena varanda no andar debaixo, o aroma de alfazema envolvendo-o, enquanto o fumo rodopiava em redor de ambos.
No final, inspirava lentamente o ar da noite.
Olhava em redor, os olhos habituados já à paisagem sem luz. Negra. Para alguns, assustadora. Para outros, mágica. Deserta. Silenciosa. Apelativa.
Sentava-se ao piano e abria a tampa sem um som.
Passava levemente com os dedos pelas teclas, sem as pressionar, apenas para sentir o teclado ainda sem vida.
Depois soltava toda a sua alma, o seu calor, a sua paixão.
O êxtase deste momento fazia-o passar a noite toda colado ao teclado, sem ver nada à sua volta, sem dar pelo passar das horas, sem se aperceber que o escuro cerrado da noite dava lugar às cores fátuas do nascer do dia, e depois aos tons suaves e doces da manhã.
Apenas o enleante aroma da pele dela o envolvia, e o fazia passar as noites insones, noite atrás de noite, atrás de noite.
Ela não o sabia, mas era para ela que tocava.
A rapariga achava-se oculta na noite sem lua, o anonimato protegido pelos ramos pesados da árvore, invisível a tudo e a todos, uma mera sombra, mas ignorava que era por ela que ele vivia, que ele respirava.
Ela era a sua inspiração.
A sua musa.
A manhã trazia o despertar.
A melodia cessava harmoniosamente.
Fechava a tampa, exausto, as mãos a tremer, os olhos prestes a verter, o coração a sangrar.
Porquê?
Porquê a solidão?
Porquê o vazio?
Porquê este fogo que lhe dava vida e alma e paixão a noite toda, e os agrilhoes de gelo que o faziam ficar preso no lugar onde estava assim que raiava o dia?
Que maldição era esta?

………….

Uma noite, tudo mudou.
Uma tempestade brutal atingiu a cidade, e a gigantesca tília caiu pelo chão em destroços.
Lucy perdia o seu esconderijo.
Gustav perdia o seu muro.
Mas a tília ocultava ainda outra coisa: uma discreta roseira que, tal como Lucy, era escondida pela árvore; que, tal como Gustav, se ocultava na sua sombra.
Sem barreiras, sem muros, sem lugares secretos, sem esconderijos, que fazer agora?
Pelo canto do olho, discretamente, Lucy espreitou para cima.
Como quem não quer a coisa, fingindo-se concentrado num pássaro pousado à distância, Gustav espreitou para baixo.
Lucy sorriu perante a sua coragem.
Gustav sorriu perante a sua audácia.
Nessa noite, quando chegou a casa, Gustav encontrou em cima do teclado aberto uma rosa púrpura vinda da roseira sob a tília.
Nessa noite, quando abriu as portadas da sua varanda, Lucy encontrou no parapeito uma rosa púrpura cortada da roseira sob a tília.

Na manhã seguinte, as duas rosas pousavam juntas sobre a pauta de uma sinfonia composta a dois essa noite.

Cativeiro Lunar - Conto 4.

2009-06-30T13:00:00.000-07:00

PASSIÓN RÚBIA.

Rúbia sempre fora fascinada pela cor vermelha.
Adorava, principalmente, o vermelho dos lábios.
Vermelho sangue vivo, em ebulição, a pedir beijos arrebatadores. Só desses usava. E abusava. Dos batons e dos beijos. Como se a sua alma se consumisse em chamas ao beijar.
Rúbia gostava de beijar, e nunca perdia uma oportunidade.
Em certas noites, era como o caçador em busca da presa.
E a presa nunca percebia, achava-se sempre caçador, e julgava que a presa era a suave Rúbia, sem nunca se aperceber do seu inclinar de cabeça delicado, do mover de pernas ágil, do passar da sua mão de forma afável mas decidida pela sua, pelo semi-cerrar de olhos sedutor.
A imagem exterior de Rúbia era a de uma jovem doce e encantadora, mas dentro dela uma puma selvagem bradava sedenta e voluptuosa em subtis e lentos rugidos de tentação.
Rúbia delirava com estas caçadas nocturnas. Havana tem uma aura de sedução que tudo permite e tudo perdoa. Havana estava em perfeita sintonia com a alma de Rúbia, e ela sabia-o.
As ruas da cidade conheciam Rúbia, protegiam-na e dava-lhe cobertura em momentos de perigo.
Quando o calor encerrava a cidade numa nuvem de chumbo pesado e cortante, Rúbia fervia e não deixava canto escuro na cidade sem um pouco do seu calor, fosse roubando um beijo a um incauto que passava, fosse por dar largas à sua paixão e abrindo as pernas, rodeando a cintura de outro com as suas, rasgando camisa e costas com as suas unhas cravadas com lascívia.
Quando a chuva molhava as ruas da cidade, Rúbia chorava. De angústia por um amor perdido, de júbilo por um amor encontrado, de prazer por uma descoberta desconcertante que fazia vibrar todos os seus nervos.
Rúbia era Havana, e Havana era Rúbia.
Sentia a cabeça a andar à roda com sapatos vermelhos. Todos os seus sapatos eram vermelhos. Experimentara uma vez de outra cor, mas sentira-se nua. Não valia a pena. Vermelhos, indubitavelmente.
Andava sempre de preto. O vermelho é ciumento, sedento de atenções, e não se dá bem com todas as cores, e Rúbia obedecia religiosamente aos ímpetos a que o vermelho a obrigava.
O sangue corria selvagem nas suas veias, e nas de toda a sua família.
Gente feroz de raízes antigas. Conhecedores de segredos e de formas de controlar a vontade dos outros. Gente às vezes boa, às vezes maligna, às vezes louca.
Em Rúbia caíra o poder da Magia. Além dela, só a sua bisavó Rosa, velha feiticeira dos povos antigos, a quem bastava levantar a mão e soltar um grito de poder para o silêncio se instalar em redor.
Tal como Rúbia, Rosa fora também uma mulher arrebatadora e arrebatada. Gémea de Havana.
Agora, era a vez de Rúbia.
O seu sangue corria cada vez mais veloz, mais sedento, ansiava pelas noites.
A cidade sabia-o, e correspondia a Rúbia com a mesma intensidade.
Um dia, Rúbia e Havana fundir-se-iam.
Um dia, seriam uma só.
A cidade quente, a mulher irresistível, o ritmo lento e acelerado, lânguido, voluptuoso, atordoador.
A lua era a sua testemunha. A sua Deusa.
A sede de beijos vermelhos e de sapatos hipnotizantes.
A maldição de Rúbia.

2009-06-29T06:41:00.001-07:00

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Cativeiro Lunar - Conto 3.

2009-06-23T08:43:00.000-07:00

Wolfhearted - Debaixo da pele do Lobo.

Primeira noite de Lua Cheia. O céu estava limpo, e ela iluminava tudo em volta. Na floresta de pinheiros nórdicos com picos de neve alva, um nevoeiro baixo atravessava os troncos das árvores, aqui e ali, como um lago fantasma.
Naquela época obscura, era melhor não se parar durante muito tempo, numa noite silenciosa como esta, neste tipo de lugar, pois as bruxas, os demónios ou os espectros fantasmagóricos podiam aproveitar para se apoderar da alma do caminhante imprudente.
De repente, vê-se uma figura cinzenta atravessar a luz do luar. Houve ainda tempo para vislumbrar dois olhos luminosos e um porte majestoso: era um lobo!
Mas eis que surge uma segunda silhueta. Depois, uma terceira...
Vários lobos bravios, como que surgindo de dentro de cada sombra, assenhoravam-se da clareira, e juntavam-se debaixo de uma árvore gigantesca, tranquilamente, formando um círculo na pequena clareira iluminada pelo luar, à sua frente.
Aos pés da árvore, erguia-se um lobo cinzento-escuro de grande envergadura e olhar feroz. Imóvel, aguardava que os seus irmãos tomassem lugar.
Finalmente, ergueu os olhos à lua brilhante que os observava no céu lá ao longe e soltou um uivo, longo, lento, poderoso, terrífico. Os seus irmãos seguiram-no, inspirados pelo seu poder e pela sua força.
Ele era um deles.
Subitamente, sentiu-se um cheiro intenso a mato queimado, demasiado próximo.
A sua natureza meio animal, meio humana fez os seus sentidos apuraram-se e os pêlos no lombo eriçaram-se-lhe. As orelhas procuravam captar ruídos distantes que se aproximavam silenciosos e que formavam um círculo traiçoeiro em redor da alcateia.
Era impossível fugir.
A uma ordem, várias figuras demasiado rápidas para serem humanas surgiram com passos largos e decididos da sombra espessa das árvores e da fluidez da bruma. Alguns puxaram os capuzes para trás e abriram as suas capas, mostrando armas de morte com sede de ser usadas.
Vampiros. O Sabbat. Era a caçada – o Jogo do Instinto. E os lobos a presa escolhida.
Enoch não teve noção do que se seguiu, de tão confusos se tornaram os movimentos. Teriam passado minutos, horas, ou apenas segundos?
Ficara com os sentidos poderosamente apurados – o cheiro a queimado, o som das labaredas e dos ganidos, o aroma do sangue, a respiração dolorosa. Sentiu dor. Pungente e intensa.
E a única imagem que tem a certeza de ser verdadeira no meio da sequência rápida e nebulosa foi a de uns olhos verdes que se tornavam incandescentes da cor das chamas que os rodeavam, e que se aproximavam cada vez mais dos seus, um sorriso malicioso num rosto perfeito e angelical, com uma aura brilhante, quase branca, de longos cabelos lisos que revolviam lentamente ao sabor do vento quente que se levantava dos seus pés unicamente à sua passagem.
Sentiu a carne rasgada por umas garras fortes e o sabor do sangue na garganta, na boca e nos lábios, escorrendo-lhe pelo queixo, que entretanto se transfigurara de um de lobo para um de homem. Sentiu os olhos húmidos e depois uma lágrima quente a deslizar-lhe pela face e a juntar-se ao fio de sangue que escapara pelos lábios.
Viu tudo ao seu redor dissipar-se sob uma luminosidade com vida própria e sentia os uivos agonizantes e as gargalhadas arrepiantes e maldosas muito ao longe a cravarem-se-lhe na própria pele, e teve a certeza que seria para sempre.
Depois foi a escuridão.

Enoch van Heen acordou repentinamente, encharcado em suor, com arrepios de frio, a respiração entrecortada e a vista turva.
Sentou-se lentamente, tentando perceber onde estava. Tacteou no escuro com uma mão, enquanto esfregava os olhos com a outra. O cheiro intenso a palha e a caixotes de madeira despertaram-no um pouco.
O vagão do comboio. Era aí que estava escondido. Ia em busca de alguém. A única pessoa que poderia considerar seu amigo.
Recordou vagarosamente o sonho que tivera. Não era um pesadelo, mas uma memória, a mais dolorosa de todas. Fora nessa noite que perdera quem considerava ser a sua família. Todos eles.
Enoch fora o único sobrevivente de um jogo mortal no qual não se inscrevera porque a brutalidade dos ferimentos provocara a transformação que revelara a sua forma original: a de um homem.
Lembrava-se do vampiro que o capturara, Gabriel Feroza, líder do bando de assassinos e, por vezes, tinha flashes febris de sessões violentas de tortura e de experiências macabras a que fora submetido. Em todas elas, o sorriso desumano era o mesmo.
Acocorou-se novamente no canto onde estava e fechou os olhos, procurando fazer desaparecer as imagens sucessivas que rodopiavam provocadoras à sua frente.
Respirou fundo e concentrou-se em diminui-las cada vez mais, até elas se diluírem completamente e Enoch conseguir entrar num sono profundo e pesado, sem mais sonhos por aquela noite.

Este conto foi inspirado numa pilha de folhas com informações - há quem diga que reais - acerca dos vampiros, essa lenda urbana ainda não verdadeiramente provada, crê-se.
Ideias que surgiram, apontamentos a meio da noite envoltos na neblina dos sonhos, rasgos súbitos no meio do nada. Ficou assim. A ideia inicial era incluí-lo num conjunto de contos exclusivamente sobre e com vampiros, mas acabei por dar outro rumo às histórias.

Catita.

2009-06-17T14:34:00.001-07:00

Sirenia - The Other Side

Cativeiro Lunar - Conto 2.

2009-06-10T06:43:00.000-07:00

Sirian conta a sua história - Memórias de uma mortal tornada vampira.

Nasceu de novo a Lua. Hoje é Quarto Crescente. Outra vez Quarto Crescente. Cada vez que a Rainha dos Céus assume esta posição no firmamento, a memória enche-se-me de recordações quase perdidas nos séculos.
Olho os meus dedos. São frios, pálidos. Estou morta. Os mortos não emanam qualquer calor humano, qualquer resquício de vida, de sentimento, de sangue quente a percorrer nas veias.
O sangue... As primeiras vezes... sim, é amargo. Mas depois descobres um prazer mórbido em sentir o seu sabor quente e adocicado. Chegas mesmo a desejá-lo. Não apenas aquela ânsia de saciar a sede, o instinto animal de sobrevivência, mas uma sensação de estares intimamente ligado a ele, de o quereres sugar para o sentir depois a correr pelas tuas próprias veias, a queimar-te por dentro.
É um prazer leviano, ímpio, libidinoso, letárgico... Sentir, por momentos, sangue quente a fluir por veias frias, destituídas de toda a natureza humana.
Posso ser cruel, confesso. Mas como achas que se tornaria alguém que foi arrancada ao seu pequeno mundo e obrigada a deambular pelas noites? E as noites não têm fim...
Tenho sempre este sentimento antagónico. Por um lado, a mágoa de me terem tirado a “vida”, de me condenarem a uma existência perpetuamente nocturna, obrigarem-me a sugar o sangue humano para “sobreviver”, a assassinar mortais...
Por outro, presentearam-me com a Imortalidade...
Através dela, consigo viajar através dos tempos, conhecer várias épocas, viver não apenas uma, mas várias vidas, e todas diferentes, se eu quiser. Através da Imortalidade tenho tempo para percorrer todo o mundo todas as vezes que eu desejar, conhecer os lugares onde toda a gente vai e os que ainda ninguém descobriu.
É como se tivesse todo o poder do mundo!
Mas há sempre esta atroz lembrança a perseguir-me, qual maldição adquirida por um único gesto impensado.
Para sempre condenada a vaguear pelo escuro, para toda a eternidade, presa por uma teia de aranha fina mas inquebrável, que não me deixa ser como os outros. Uma trágica misantropia sem fim...
Quem eu era? Quase me esqueço...
Lembro-me vagamente do meu passado. As imagens que me ocorrem na memória estão envoltas por uma névoa ténue, que não me deixa já ver muito além. É o Tempo a dar de si... Já vão longe os dias em que eu era uma simples mortal que procurava o meu caminho, que descobria o mundo, muito, muito longe...
Nessa altura, eu não passava de uma simples filha de camponeses. Vivia numa pequena aldeia perdida nos montes. Era um lugar de que eu gostava muito.
Os montes eram bastante altos, e a nossa aldeia quase que estava só. Podíamos ver à distância outra aldeia, no cimo de um outro monte. Parecia tão fácil alcançá-la, mas era necessário algum tempo. Era preciso descer o monte, o que podia demorar um dia inteiro, a pé, passar um pequeno ribeiro de água gelada e transparente, e subir o outro monte, tão íngreme que poderia fazer um caminhante desistir. Estávamos quase incontactáveis.
Um pouco acima da aldeia onde eu morava, no cimo do monte, havia uma pequena igreja abandonada e já em ruínas. Eu costumava subir até lá e ficar só, a ouvir o vento a sibilar com força, a sentir a sua intensidade, sem nenhum ser humano por perto.
Sentia-me tão bem assim...
Até ao dia em que apareceu na aldeia um jovem estranho e enigmático. Dizia que vinha descansar, estava doente da cidade e precisava da calma e dos bons ares do campo para se recompor. Realmente, tinha aspecto de doente: alto, magro, muito branco, tão branco em contraste com o negro dos seus olhos furiosos, dos seus longos cabelos, das suas vestes distintas e elegantes...
Tinha uns hábitos estranhos. Nunca era visto de dia. Só ao crepúsculo, a vaguear calmamente pelas alamedas de árvores altivas de folhagem cerrada, sem deixar qualquer marca no denso cobertor de folhas que cobria o chão. Sabia-se que vivia de noite por gente que o via passeando tranquilamente pela aldeia.
Parecia que a luz do sol lhe feria os olhos, era muito sensível.
Foi quando começaram a acontecer coisas estranhas: animais apareciam mortos, com feridas maceradas, quase invisíveis, e destituídos de todo o sangue que tinham. Pensava-se que talvez fosse um lobo, e reforçaram-se as defesas.
Ninguém reparou, mas foi desde a noite em que ele chegou.
Entretanto, um pastor saiu uma madrugada para as serras e não voltou mais. A filha de 5 anos de uma padeira foi brincar para a fonte e nunca mais foi vista. Tornou-se perigoso sair.
Uma noite, não conseguia dormir. Não estava bem, sentia-me presa, enclausurada. O ar estava pesado e abafado desde o amanhecer, o calor era sufocante, e já se ansiava a tempestade apaziguadora que tardava em chegar. Senti uma vontade irreal de sair de casa e de ir até ao meu lugar secreto.
Pé ante pé, saí sem acordar a minha família. Corri para lá descalça, com o vento quente a bater-me na face.
O céu estava envolto em nuvens, e em breve começaria a chover. Havia alturas em que a Lua espreitava por entre a massa espessa que a rodeava. Era Quarto Crescente, lembro-me como se fosse hoje. Esta noite ficou para sempre gravada na minha memória. Para sempre. Foi a noite em que me perdi e, ao mesmo tempo, me encontrei...
Quando cheguei lá acima sentei-me numa das muitas pedras graníticas que pareciam cravadas na terra, atiradas dos céus. Descansei por uns momentos, ouvindo a fúria da tempestade que se aproximava. Era mesmo possível ver, ao longe, o riscar dos raios pelo firmamento. Levantei-me e avancei. Fiquei ali parada, apenas a observar.
De repente, senti a sua mão gelada no meu braço. Tinha-se aproximado silenciosamente, sem deixar perceber qualquer vestígio da sua presença.
Voltei-me e olhei-o nos olhos. Sentia-os frios e brilhantes, capazes de dizer tudo e de, ao mesmo tempo, ocultar todo e qualquer sentimento.
Ele desejava-me, tal como eu a ele, e possuímo-nos ali memo, sob a tempestade que estalava agora.
Ao toque das bátegas grossas senti o seu corpo junto do meu e as suas mãos a percorrerem-me primeiro os cabelos, depois as costas, envolvendo-me de uma maneira que tornava impossível qualquer recuo, num movimento lento e doce que se tornou intenso e urgente, enquanto os seus lábios eram donos dos meus. Com a respiração ofegante, retirámos as nossas roupas, num abraço doloroso.
A chuva caía com força quando ele entrou dentro de mim, e o vento assobiava furiosamente, raspando pelo chão do monte estéril, uivando ferozmente, como que acompanhando o ritmo dos nossos movimentos.
Os relâmpagos cegavam os céus, seguidos pelo estrondo ensurdecedor do trovão, e o bater do meu coração acelerou descontroladamente, numa sensação luminosa e aconchegante que nunca tinha experimentado antes.
Continuámos abraçados durante muito tempo, sentindo na nossa pele a chuva que continuava a cair forte e gelada sobre nós.
Depois, o temporal afastou-se, tão bruscamente como chegara e ficou tudo envolto em trevas. Já era possível ver a Lua. Um pequeno ponto brilhante no céu.
Voltou a acariciar-me o corpo, agora nu e molhado, e beijou-me. Primeiro os lábios, depois o queixo, e foi descendo pelo meu pescoço até chegar à jugular, onde cravou docemente as presas aguçadas, sugando levemente o meu sangue.
Beijou-me de novo e condenou-me. Bebi do sangue, provei da Eternidade, e perdi-me para sempre...
Mas nunca terei a certeza se será condenação ou bênção... A Eternidade... A Omnipotência... A Iluminação... É como se tivesse provado o Fruto Proibido do Éden, e me tivesse rebelado qual Lillith, e não submetido, como uma Eva fraca e submissa.
Há um preço a pagar, é certo. Nessa madrugada não voltei a casa. Abrigou-me no seu caixão e ensinou-me a sobreviver. Mas depois não fazia sentido continuarmos juntos. Não o abandonei. Ele foi o meu Mestre, e deixou-me depois voar com as minhas próprias asas. Fui a sua melhor discípula, a mais dedicada e apaixonada.
Por vezes encontramo-nos pelo mundo, percorrendo os mesmos caminhos, como se fôssemos destinados a isso. Mesmo que não estivéssemos ligados um ao outro desta maneira, estaríamos amaldiçoados – condenados a encontrarmo-nos...
Se voltasse atrás, não alteraria nada. Voltaria a pagar o preço. Sei que foi alto, e será mais alto ainda no fim. A morte dos Vampiros é cruel, o nosso futuro assombroso, aterrador, mas qual é o futuro que não o é...
Volto a tocar nos meus dedos...
Depois, levo-os aos meus lábios agora descoloridos. São gélidos, tão gélidos...
Não foi a primeira vez que condenei alguém, e nem será a última. Quero sentir que não estou só, mas não tenho coragem de ficar.
Às vezes, parece que é a tempestade que me chama e que não me deixa ficar...
Sei que é difícil para ti. É difícil acreditar, sobreviver, perdoar...
Para ti e para todos os outros a quem destruí a mísera existência mortal.
Perdoa-me...

(imagem sacada de uma página qualquer do myspace, em que os tópicos principais são os vampiros, ou os emos, ou os góticos, ou os satânicos, ou tudo junto)

BREVE NOTA DA AUTORA:
O texto base que deu origem a este conto foi o singelo resultado de uma desgarrada já dos idos de 98. Nessa altura, foi dedicado a uma pessoa, mas como todas as coisas na vida, houve uma época em que sofreu alterações e melhoramentos. Esta é a versão hard core, mais pesadota, com cenas mais fortes, e a única pessoa que a leu foi o Peccatum, que ia fazer as ilustrações. O lugar onde se passa a história é inspirado numa daquelas visitas que a maior parte dos adolescentes odeia fazer com a família por esse Portugal fora, mas que era o que eu chamava realmente de férias, e que num determinado ano foi à terra do meu padrasto – Sabrosa, Vila Real de Trás-os-Montes. Há uma igreja vazia (não sei se ainda) no cimo dos montes, ao pé de S. Martinho da Anta (a terra onde nasceu Miguel Torga, se quiserem visitar o seu túmulo, é lá!), e a paisagem e o silêncio desolado que se sentem nesse local são verdadeiramente inspiradores. Infelizmente, apesar de há muito tempo lá desejar voltar, nunca tive oportunidade disso. Ainda.

Cativeiro Lunar - Conto 1.

2009-06-04T01:11:00.000-07:00

Todos os dias, Vicente desperta a olhar para o castelo, pela única janela do seu quarto.
Todas as noites, Vicente sonha que percorre as suas muralhas, docilmente encarcerado pela Lua Cheia, sob um firmamento adensado claustrofóbicamente por frias névoas.
Todos os dias, ao acordar, Vicente sente-se perdido entre o sonho que ainda o rodeia com os seus dedos lânguidos, e a realidade que ameaça rebentar-lhe os pulmões ao enchê-los com o ar frio e repentino da madrugada.
Nesse momento, somente nesse momento, Vicente acredita na Magia.
Nesse momento, somente nesse momento, Vicente acredita que A poderá alcançar.
Ela.
Não lhe sabe o nome, mas consegue vê-la vaguear entre um mundo e outro, um vestido cor de sangue agitado sob a brisa.
Há tanto tempo já, que não consegue lembrar-se com exactidão onde a viu a primeira vez – se no sonho, se no mundo real, ou se em ambos.
No sonho, ela surge disfarçada de Lua Cheia, plena e sedenta mas, ao mesmo tempo, fugaz e esquiva. A sua pele leitosa tem um brilho próprio, que mais cintilante se torna em contraste com o seu vestido rubi, e nem a escuridão em seu redor a consegue ofuscar, antes se esconde perante tanta beleza.
Apenas por centímetros não lhe toca. Apenas por centímetros ela lhe escapa. Escassos centímetros que se tornam num abismo.
Na sua realidade, confunde-a com uma sombra.
Olhos brilhantes que o fixam e seguem, mas um vulto que não se deixa agarrar.
Sabe-a real pela fita de cetim vermelho que trazia presa ao cabelo e que deixou caída por entre as pedras num pôr-do-sol laranja-fogo carregado de nuvens cor-de-chumbo prestes a explodir. Momentos antes de a tempestade desabar pesada e ímpia por entre os Homens.
O aroma a rosas torna-a real para Vicente, apesar de, por vezes, não estar certo de a ter entrelaçada nos dedos.
Em comum, apenas o castelo cuja imagem e poder o fascinam e oprimem. As muralhas altas, a cor ocre que relembra tempos passados, vidas passadas, batalhas passadas, a dureza da pedra, o calor que dela emana quando nos encostamos, mesmo num dia ensombrado, a paisagem que se avista das ameias, os campos verdes em redor, a riqueza fértil da terra e, ao longe, no horizonte, brilhante e sedutor, o oceano.
Até que ponto real, até que ponto imaginado.

(é inédito, mas cá está. agora deu-me para tirar as coisas da gaveta e metê-las ao ar livre. um dia teria de ser.)

Imagem daqui: http://anneduffy.deviantart.com/

2009-05-04T03:16:00.000-07:00

Eu acreditava.

No Amor Verdadeiro.

No Amor para sempre.

Agora...

Só o frio, para sempre.

O desespero, que se entranhou e não me parece que vá sair nunca.

A tristeza.

Qualquer coisa que se partiu sonora e dolorosamente cá dentro, e que nunca vai recuperar.

Se acredito em morrer de Amor?

Agora acredito.

Como Anjos saídos das ondas.

2009-04-29T01:17:00.001-07:00

EScala - Official Promotional Video of Palladio - Celebrity bloopers here

Não conhecia, encontrei noutro blog, mas apaixonei-me pelo violoncelo trágico.

E os violinos mandam os Corrs para a escola outra vez.

Love's Philosophy

2009-04-28T04:55:00.000-07:00

The fountains mingle with the river

And the rivers with the ocean,

The winds of Heaven mix for ever

With a sweet emotion;

Nothing in the world is single,

All things by a law divine

In one spirit meet and mingle

-Why not I with thine?

See the mountains kiss high Heaven

And the waves clasp one another;

No sister-flower would be forgiven

If it disdained its brother;

And the sunlight clasps the earth,

And the moonbeams kiss the sea

-What are all these kissings worth

If thou kiss not me?

Percy Bysshe Shelley

Para um Anjo com asas que se estendem.

2009-04-21T08:37:00.000-07:00

I saw the Angel in the marble

and carved it until I set him free.

MichaelAngelo

(o Anjo Miguel, nem de propósito...)

The Song of the Lavender Fairy

2009-03-31T06:34:00.001-07:00

Lavender's blue, diddle diddle" —

So goes the song;

All round her bush, diddle diddle,

Butterflies throng;

(They love her well, diddle diddle,

So do the bees;)

While she herself, diddle diddle,

Sways in the breeze!

"Lavender's blue, diddle diddle,

Lavender's green";

She'll scent the clothes, diddle diddle,

Put away clean —

Clean from the wash, diddle diddle,

Hanky and sheet;

Lavender's spikes, diddle diddle,

Make them all sweet!

(The word "blue" was often used in old days where we should say "purple" or "mauve".)

Love imposes impossible tasks.

2009-03-10T04:06:00.000-07:00

Love imposes impossible tasks,

Parsley, sage, rosemary and thyme,

Perhaps far more than any heart asks,

He once was a true love of mine.

Não estou por cá.

2009-02-25T02:18:00.000-08:00

O beijo não é somente o prazer dos lábios,
Mas também sopro, suspiro, busca do absoluto.
Transforma as estátuas em mulheres,
E desperta as Belas Adormecidas para a vida.

Gérard Cahen

Purple the night...

2009-02-18T02:48:00.000-08:00

Purple the night, and high were the skies, and higher

The eyes that leaned like the stars of my soul, to me.

Whom loveth the Queen? Him who hath right to crown her.

Who but the King is he?

Sultry the day, and gold was the hair, and golden

The mist that blinded my soul away from me.

Dethroned for a dream, for a gleam, for a glance, for a color,

How could the crowned be?

~~Elizabeth Stuart Phelps~~

22 de Janeiro

2009-01-22T01:23:00.000-08:00

But I have lived, and have not lived in vain:

My mind may lose its force, my blood its fire,

And my frame perish even in conquering pain,

But there is that within me which shall tire

Torture and Time, and breathe when I expire...

Byron

Never really gone.

Interrogação.

2009-01-10T05:58:00.000-08:00

Neste tormento inútil, neste empenho

De tornar em silêncio o que em mim canta,

Sobem-me roucos brados à garganta

Num clamor de loucura que contenho.

Ó alma de charneca sacrossanta,

Irmã da alma rútila que eu tenho,

Dize pra onde vou, donde é que venho

Nesta dor que me exalta e me alevanta!

Visões de mundos novos, de infinitos,

Cadências de soluços e de gritos,

Fogueira a esbrasear que me consome!

Dize que mão é esta que me arrasta?

Nódoa de sangue que palpita e alastra...

Dize de que é que eu tenho sede e fome?!

Interrogação
A Guido Batelli

por Florbela Espanca

Não podia acabar o ano de outra maneira...

2008-12-29T07:50:00.000-08:00

To sit on rocks, to muse o'er flood and fell,

To slowly trace the forest's shady scene,

Where things that own not man's dominion dwell,

And mortal foot hath ne'er or rarely been;

To climb the trackless mountain all unseen,

With the wild flock that never needs a fold;

Alone o'er steeps and foaming falls to lean;

This is not solitude, 'tis but to hold

Converse with Nature's charms, and view her stores unrolled.

But midst the crowd, the hurry, the shock of men,

To hear, to see, to feel and to possess,

And roam alone, the world's tired denizen,

With none who bless us, none whom we can bless;

Minions of splendour shrinking from distress!

None that, with kindred consciousness endued,

If we were not, would seem to smile the less

Of all the flattered, followed, sought and sued;

This is to be alone; this, this is solitude!

Lord Byron - Solitude

Dead Love

2008-12-14T05:20:00.000-08:00

Oh never weep for love that's dead

Since love is seldom true

But changes his fashion from blue to red,

From brightest red to blue,

And love was born to an early death

And is so seldom true.

Then harbour no smile on your bonny face

To win the deepest sigh.

The fairest words on truest lips

Pass on and surely die,

And you will stand alone, my dear,

When wintry winds draw nigh.

Sweet, never weep for what cannot be,

For this God has not given.

If the merest dream of love were true

Then, sweet, we should be in heaven,

And this is only earth, my dear,

Where true love is not given.

Lizzie Siddal

When I shall die...

2008-11-24T04:13:00.000-08:00

When I shall die,

Take him and cut him out in little stars,

And he will make the face of heaven so fine

That all the world will be in love with night

And pay no worship to the garish sun.

(Shakespeare, 'Romeo and Juliet,' III,ii,21)

At last! Grim November is here, with its winds and thunderstorms!

2008-11-02T02:07:00.000-08:00

Ophelia

My locks are shorn for sorrow

Of love which may not be;

Tomorrow and tomorrow

Are plotting cruelty.

The winter wind tangles

These ringlets half-grown,

The sun sprays with spangles

And rays like his own.

Oh, quieter and colder

Is the stream; he will wait;

When my curls touch my shoulder

He will comb them straight.

Elinor Wylie (1885 - 1928)

Where Lies the Land?

2008-10-07T03:44:00.000-07:00

On stormy nights when wild north-westers rave,

How proud a thing to fight with wind and wave!

Arthur Hugh Clough (1819–1861)

Where Lies the Land?

Nietzsche

2008-06-04T02:56:00.000-07:00

My highest hope remains silent and unattained.
All the visions and solace of my youth lie dead!
How did I bear it?
How did I heal wounds like these, how did I overcome them?
How was it that my soul rose once and left these graves?

Friedrich Nietzsche

Praying for a riot

2008-05-23T02:58:00.000-07:00

Praying for a riot

She walked outside
among the men, finding me,
your last
ten million miles, her way was close
to her inside

Can’t you see her life is broken
Turn back, believe
Nothing is over.

30 Seconds

“Anto”

2008-05-15T03:21:00.000-07:00

Caprichos de lilás, febres esguias,
Enlevos de ópio – Iris-abandono…
Saudades de luar, timbre de Outono,
Cristal de essências langues, fugidias…

O pajem débil das ternuras de cetim,
O friorento das carícias magoadas;
O príncipe das Ilhas Transtornadas –
Senhor feudal das Torres de marfim…

Mário de Sá Carneiro
Lisboa, Fevereiro de 1914

The spell is broke, the charm is flown!

2008-05-06T09:30:00.000-07:00

The spell is broke, the charm is flown!
Thus is it with life’s pitiful fever:
We madly smile when we should groan,
Delirious is our best deceiver.

Each lucid interval of thought
Recalls the woes of Nature’s charter,
And he that acts as wise men ought,
But lives, as saints have died, a martyr.

Byron
Atenas
16 de Janeiro de 1810

Mar.

2008-04-23T03:12:00.000-07:00

De todos os cantos do mundo
Amo com um amor mais forte e mais profundo
Aquela praia extasiada e nua
Onde me uni ao mar, ao vento e à lua.

Sophia de Melo Breyner Andresen

como eu concordo contigo...

Abismos e poças de lama

2008-04-10T03:13:00.000-07:00

No – This face is only a mask, a wicked ornament,
Illuminated by an exquisite grimace,
Look and see, atrociously contorted,
The real head, and the sincere face
Turned back under the Shadow of the face which lies.

Charles Baudelaire

"Forgiveness"

2008-04-07T02:56:00.000-07:00

In my silence I would love to forget
But restitution hasn't come quite yet
And with one accord I keep pushing forth
I stretch my heart to heal some more

It used to be all I'd want to learn
Was wisdom trust and truth
But now all I really want to learn
Is forgiveness for you

As my seasons change I've now grown to know
When one's heart creates, one's soul doesn't owe
So I wash away stains of yesterday
Then tempt my heart with love's display

Collective Soul

Vocês ficariam surpreendidos com a mistura de coisas que eu oiço…

“Soneto”

2008-03-27T04:02:00.000-07:00

Esbelta surge! Vem das águas, nua,
Timonando uma concha alvinitente!
Os rins flexíveis e o seio fremente…
Morre-me a boca por beijar a tua.

Sem vil pudor! Do que há que ter vergonha?
Eis-me formoso, moço e casto, forte!
Tão branco o peito! – para expor à Morte…
Mas que ora – a infame! Não se te anteponha.

A Hidra torpe!... Que a estrangulo… Esmago-a
De encontro à rocha onde a cabeça se há-de,
Com os cabelos escorrendo água,

Ir inclinar-se desmaiar de amor,
Sob o fervor da minha virgindade
E o meu pulso de jovem gladiador.

Camilo Pessanha

“Beijos”

2008-03-19T04:26:00.000-07:00

(…)

Um beijo d’ amor é delicioso instante
Que vale muito mais que um milhão de vidas,
É bálsamo que sara as mais cruéis feridas,
É turbilhão de fogo, é espasmo delirante!

Não é um beijo puro. É beijo estonteante,
Pecado que abre o céu às almas doloridas.
Ah! Como é bom pecar côas bocas confundidas
Num desejo brutal de carne palpitante!

Os lábios sensuais duma mulher amada
Dão vida e dão calor. É vida desgraçada
A do feliz que nunca um beijo neles deu;

É vida venturosa a vida de tortura
Daquele que coa boca unida à boca impura
Da sua amante qu’rida, amou, penou, morreu.

Mário de Sá-Carneiro
Fevereiro, 1910

Fui até à Secção de Poesia Portuguesa da Biblioteca, no outro dia. O Camões tem andado a perseguir-me. Obviamente, passei os olhos pelas outras lombadas da prateleira. Encontrei o Mário de Sá-Carneiro. Já não o via desde fins dos anos 90, onde isso já vai… E desvairei-me. Outra vez. Ando a encher a agenda toda…

“Voo”

2008-03-18T03:46:00.001-07:00

Entre os olhos beijar-te
Fazer das tuas pálpebras
Asas da minha boca.

Encontrei esta coisica pequena há já algum tempo. Não me lembro do autor, mas isto, todos os anos, salta de agenda em agenda.
Apesar de tão simples, parece-me daquelas verdades universais que não precisam de muitas palavras para terem sentido.

“A Arthur Rimbaud”

2008-03-13T03:52:00.001-07:00

Mortel, ange et démon, autant dire Rimbaud,
Tu mérites la prime place en ce mien livre,
Bien que tel sot grimaud t’ait traité de ribaud
Imberbe et de monstre en herbe et de potache ivre.

Les spirales d’encens et les accords de luth
Signalent ton entrée au temple de mémoire
Et ton nom radieux chantera dans la gloire,
Parce que tu m’aimas ainsi qu’il le fallut.

Les femmes te verrant grand jeune homme très fort,
Très beau d’un beauté paysanne et rusée,
Très désirable, d’une indolence qu’osée !

L’histoire t’a sculpté triomphant de la mort
Et jusqu’aux purs excès jouissant de la vie,
Tes pieds blancs posés sur la tête de l’Envie !

Paul Verlaine

Não sei porquê, lembra-me “O Perfume”, de Suskinde.
Paul Verlaine, poeta francês, nasceu a 30 de Março de 1844 e faleceu a 8 de Janeiro de 1896. Dedicou este poema a Arthur Rambóia, perdão Rimbaud, alegadamente seu amante juvenil e fonte de inspiração numa determinada época da sua vida. Além de inspiração para acessos de ciúmes e atitudes violentas e perigosas com armas de fogo em locais públicos.
Jean Nicholas Arthur Rimbaud era aquilo que se pode chamar de “enfant terrible”, e andou enrolado com o Verlaine quando não passava de um adolescente cheio de fogo na venta. Nasceu a 20de Outubro de 1854 e faleceu a 10 de Novembro de 1891. Com Stephane Mallarmé, poeta contemporâneo, foi considerado “poéte maudit”, por ter ido contra as encastradas convenções poéticas da altura.
No meio disto tudo, andou enrolada a Mathilde Mauté de Fleurville, musa inspiradora de Verlaine até aparecer em cena o menino dos cueiros (aka Rimbaud…).
A Mathilde também era fresca, isso já eu sabia, que temos a mesma data de nascimento, e ela é seguramente uma cachopa marciana. Não sei é até que ponto isto andou enrolado, mas as pesquisas que tenho feito também não esclarecem muito bem estas situações específicas.

Rubén Darío

2008-03-11T10:06:00.000-07:00

Por un momento, o Cisne!, juntaré mis anhelos
A los de tus dos alas que abrazaron a Leda,
Y a mi maduro ensueño, aún vestido de seda,
Dirás, por los Dioscuros, la gloria de los cielos.

Es el otoño. Ruedan de la flauta consuelos.
Por un instante, o Cisne!, en la obscura alameda
Sorberé entre dos labios lo que el Pudor me veda,
Y dejaré mordidos Escrúpulos y Celos.

Cisne, tendré tus alas blancas por un instante,
Y el corazón de rosa que hay en tu dulce pecho
Palpitará en el mío con su sangre constante.

Amor será dichoso, pues estará vibrante
El júbilo que pone al gran Pan en acecho
Mientras su ritmo esconde la fuente de diamante.

“A Song” – John Wilmot

2008-02-29T02:25:00.000-08:00

Too bright is my Goddess, her temple too weak:
Retire, divine image! I feel my heart break.
Help, love! I dissolve in a rapture of charms
At the thought of those joys I should meet in her arms.

Jaz a leda Inês

2008-02-27T03:46:00.000-08:00

As filhas do Mondego a Morte escura
Longo tempo chorando memoraram,
E, por memória eterna, em fonte pura
As lágrimas chorando transformaram.
O nome lhe puseram, que inda dura
Dos amores de Inês, que ali passaram.
Vede que fresca fonte rega as flores
Que lágrimas são a água e o nome Amores.

Luís Vaz de Camões
“Lusíadas”, Canto III, Verso 135

SYMPATHY.

2008-02-26T03:53:00.000-08:00

There should be no despair for you

While nightly stars are burning;

While evening pours its silent dew,

And sunshine gilds the morning.

There should be no despair--though tears

May flow down like a river:

Are not the best beloved of years

Around your heart for ever?

They weep, you weep, it must be so;

Winds sigh as you are sighing,

And winter sheds its grief in snow

Where Autumn's leaves are lying:

Yet, these revive, and from their fate

Your fate cannot be parted:

Then, journey on, if not elate,

Still, NEVER broken-hearted!

Picture Of My Own

2008-02-20T03:58:00.000-08:00

Save me

from this sadness it's coming

or take me

before my smile it's dissolving

wake me

from this nightmare i'm entering

don't let me fall in the corners of my own

As a tear comes from inside

I feel like i'm gonna drown

and as i'm searching for something to occupy my mind again

I lay

Down on my bed

But then a picture of my soul shows me

there's no way instead

touch me

make me feel i'm alive

or forgget me

maybe i would die with time

love me

all i need is a hug

embrace me

'cause times are going too rough

and as i think i'm lost nowhere

I find where i am all alone

and as i'm desperating slowly just looking

at my night without stars

I pray

that someone could call

but then a picture of my own

tells me i'm made to fall

and it's a picture of my own

a picture of my own

a picture of my own
that's making me feel this way

and i'm so sorry babe

it's all so silent here

up here

here, here...

Fingertips

Ah… Veneza.

2008-01-31T04:14:00.000-08:00

She had a sufficient regard for me in her wild way, I had many reasons to believe.
I will mention one.

In the Autumn, one day, going to the Lido with my Gondoliers, we were overtaken by a heavy Squall, and the Gondola put in peril – hats blown away, boat filling, oar lost, tumbling sea, thunder, rain in torrents, night coming, and wind encreasing.

On our return, after a tight struggle, I found her on the open steps of the Mocenigo palace, on the Grand Canal, with her great black eyes flashing through her tears, and the long dark hair, which was streaming drenched with rain over her brows and breast.

She was perfectly exposed to the storm; and the wind blowing her hair and dress about her thin figure, and the lightning flashing round her, with the waves rolling at her feet, made her look like Medea alighted from her chariot, or the Sibyl of the tempest that was rolling around her, the only living thing within hail at the moment except ourselves.

On seeing me safe, she did not wait to greet me, as might be expected, but calling out to me “Ah! Can’ della Madonna, e esto il tempo per andar’ al’ Lido?” (“Ah! Dog of the Virgen, is this a time to go to the Lido?”) ran into the house, and solaced herself with scolding the boatmen for not foreseeing the “temporale”.

I was told by the servants that she had only been prevented from coming in a boat to look after me, by the refusal of all the Gondoliers of the Canal to put out into the harbour in such a moment: and that then she sat down on the steps in all the thickest of the Squall, and would neither be removed nor comforted.

Her joy at seeing me again was moderately mixed with ferocity, and gave me the idea of a tigress over her recovered cubs.

Byron. Igual a si próprio.

Cold Water

2008-01-30T03:12:00.000-08:00

What brings enlightenment is experience, in the sad sense of this word –
The pressure of hard facts and unintelligible troubles,
Making a man rub his eyes in his waking dream, and put two and two together.

Enlightenment is cold water.

George Santayana.

STANZAS TO ----

2008-01-18T07:28:00.000-08:00

Well, some may hate, and some may scorn,

And some may quite forget thy name;

But my sad heart must ever mourn

Thy ruined hopes, thy blighted fame!

'Twas thus I thought, an hour ago,

Even weeping o'er that wretch's woe;

One word turned back my gushing tears,

And lit my altered eye with sneers.

Then "Bless the friendly dust," I said,

"That hides thy unlamented head!

Vain as thou wert, and weak as vain,

The slave of Falsehood, Pride, and Pain--

My heart has nought akin to thine;

Thy soul is powerless over mine.

"But these were thoughts that vanished too;

Unwise, unholy, and untrue:

Do I despise the timid deer,

Because his limbs are fleet with fear?

Or, would I mock the wolf's death-howl,

Because his form is gaunt and foul?

Or, hear with joy the leveret's cry,

Because it cannot bravely die?

No! Then above his memory

Let Pity's heart as tender be;

Say, "Earth, lie lightly on that breast,

And, kind Heaven, grant that spirit rest!"

Emily Jane Brontë

“Song”, John Wilmot, Earl of Rochester.

2007-12-31T05:32:00.000-08:00

I cannot change, as others do,

Though you unjustly scorn;

Since that poor swain that sighs for you,

For you alone was born.

No, Phyllis, no, your heart to move

A surer way I’ll try:

And to revenge my slighted love,

Will still love on, will still love on, and die.

When, killed with grief, Amintas lies

And you to mind shall call,

The sighs that now unpitied rise,

The tears that vainly fall,

That welcome hour that ends this smart

Will then begin your pain;

For such a faithful tender heart

Can never break, can never break in vain.

“Song”, John Wilmot, Earl of Rochester.

(interpretado por Johnny Depp no filme “The Libertine”)

Algernon Charles Swinburne

2007-12-10T07:47:00.000-08:00

He that had held her by the hair,
With kissing lips blinding her eyes,
Felt her bright bossom, strained and bare,
Sigh under him, with short mad cries
Out of her throat and sobbing mouth
And body broken up with love,
With sweet hot tears his lips wer loth
Her own should taste the savour of,
Yea, he inside woule gasp all night
Her fervent body leapt or lay,
Stained with sharp kisses red and white,
Found her a plague to spurn away.

La ficción es y será mi unica realidad.

2007-12-07T03:13:00.000-08:00

There are two worlds :

The world that we can measure

with line and rule,

and the world that we can only measure

with our hearts and imagination.
~ anon.

Angels

2007-12-06T09:12:00.000-08:00

Sparkling angel I believed

You were my saviour in my time of need.

Blinded by faith I couldn't hear

All the whispers, the warnings so clear.

I see the angels,

I'll lead them to your door.

There's no escape now,

No mercy no more.

No remorse cause I still remember

The smile when you tore me apart.

You took my heart,

Deceived me right from the start.

You showed me dreams,

I wished they turn into real.

You broke the promise and made me realize.

It was all just a lie.

Sparkling angel, I couldn't see

Your dark intentions, your feelings for me.

Fallen angel, tell me why?

What is the reason, the thorn in your eye?

I see the angels,

I'll lead them to your door

There's no escape now

No mercy no more

No remorse cause I still remember

The smile when you tore me apart

You took my heart,

Deceived me right from the start.

You showed me dreams,

I wished they turn into real.

You broke the promise and made me realize.

It was all just a lie.

Could have been forever.

Now we have reached the end.

This world may have failed you,

It doesn't give you a reason why.

You could have chosen a different path in life.

The smile when you tore me apart.

You took my heart,

Deceived me right from the start.

You showed me dreams,

I wished they turn into real.

You broke the promise and made me realize.

It was all just a lie.

Could have been forever.

Now we have reached the end.

Within Temptation

São absolutamente fenomenais ao vivo!!

To -

2007-12-04T04:11:00.000-08:00

One word is too often profaned

For me to profane it,

One feeling too falsely disdained

For thee to disdain it;

One hope is too like despair

For prudence to smother,

And pity from thee more dear

Than that from another.

I I.

I can give not what men call love,

But wilt thou accept not

The worship the heart lifts above

And the Heavens reject not.

- The desire of the moth for the star,

Of the night for the morrow,

The devotion to something afar

From the sphere of our sorrow?

Shelley

Worn Out - Lizzie Siddal

2007-12-03T09:08:00.000-08:00

Thy strong arms are around me,

loveMy head is on thy breast;

Low words of comfort come from thee

Yet my soul has no rest.

For I am but a startled thing

Nor can I ever be

Aught save a bird whose broken wing

Must fly away from thee.

I cannot give to thee the love

I gave so long ago,

The love that turned and struck me down

Amid the blinding snow.

I can but give a failing heart

And weary eyes of pain,

A faded mouth that cannot smile

And may not laugh again.

Yet keep thine arms around me, love,

Until I fall to sleep;

Then leave me, saying no goodbye

Lest I might wake, and weep.

A Virginal by Ezra Pound

2007-11-21T02:26:00.000-08:00

No, no! Go from me. I have left her lately.

I will not spoil my sheath with lesser brightness,

For my surrounding air hath a new lightness;

Slight are her arms, yet they have bound me straitly

And left me cloaked as with a gauze of aether;

As with sweet leaves; as with subtle clearness.

Oh, I have picked up magic in her hearness

To sheathe me half in half the things that sheathe her.

No, no! Go from me. I have still the flavour,

Soft as spring wind that's come from birchen bowers.

Green come the shoots, aye April in the branches,

As winter's wound with her sleight hand she staunches,

Hath of the trees a likeness of the savour:

As white their bark, so white this lady's hours.

O Gato fala do Pedigree de George Gordon, Lord Byron.

2007-11-19T08:49:00.000-08:00

Um gato deformado como Byron surge por vezes na Natureza, mas não muitas.
Ele estava certo quando disse que os piores animais têm apenas um filho de cada vez. Uma ninhada inteira como ele é inconcebível no nosso mundo. Quando percebesse o seu estilo, uma mãe gata poderia perfeitamente beliscá-lo no pescoço ou despachá-lo com uma patada.
Um gato como Byron seria evitado pelas gatas durante o cio, e assim a sua semente defeituosa sedimentar-se-ia no seu abdómen, tal como a sua fúria. Depois desapareceria.
Bom.
Não importa se declamasse dramaticamente ou poeticamente o seu amor do topo dos telhados, nenhum de nós acreditaria numa palavra. Olharíamos fixamente para a sua perna.
Não o encorajaríamos com bajulações e atenção. Não apoiaríamos a sua maldade com admiração e repreensão ao mesmo tempo. Ele não deixaria passar despercebidas as suas poucas e reais virtudes. Gatos como Byron querem parecer piores do que são na verdade.
Gatos como Byron fingem odiar o mundo mas não sobrevivem sem a sua atenção. O mundo é o seu espelho, e quando olham para ele vêem um gato melhor do que realmente são.
Na verdade, não são mais do que meninos da escola com os bolsos cheios de bichas-de-rabear. Fazem muito barulho, mas conseguem apanhar um pardal com os dentes? Conseguem sustentar uma família? Não.
Um gato como Byron poderia, no entanto, viver durante um tempo. As fêmeas humanas de coração mole sentiriam misericórdia pelo seu mancar e colocá-lo-iam no colo.
Não estou contente com a vinda de Byron para Veneza.
Não é uma coisa boa.

Michelle Lovric – Carnaval em Veneza – Livro II

Sobre pedras, afinal.

2007-11-17T03:05:00.001-08:00

Desejos Vãos – Florbela Espanca

Eu queria ser o Mar de altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!
Eu queria ser a Pedra que não pensa,
A pedra do caminho, rude e forte!

Eu queria ser o Sol, a luz intensa,
O bem do que é humilde e não tem sorte!
Eu queria ser a árvore tosca e densa
Que ri do mundo vão e até da morte!

Mas o Mar também chora de tristeza…
As árvores também, como quem reza,
Abrem, aos Céus, os braços, como um crente!

E o Sol altivo e forte, ao fim de um dia,
Tem lágrimas de sangue na agonia!
E as Pedras… essas… pisa-as toda a gente!...

(Fosse eu um pirata, seria este o meu refúgio secreto.

Shiiuuu...)

The Crow, outra vez...

2007-11-16T04:14:00.000-08:00

People once believed that when someone dies a crow carries that soul to the land of the dead.
But sometimes something so bad happens that terrible sadness is carried with it.
And the soul can’t rest.
And sometimes the crow can bring that soul back to put the wrong things right.

... há dias mais cinzentos...

2007-11-14T02:58:00.000-08:00

Darren Hayes

2007-11-13T08:27:00.000-08:00

When you feel all alone

And a loyal friend is hard to find

You’re caught in a one way street

With the monsters in your head

When hopes and dreams are far away and

You feel like you cant face the day

Let me be the one you call

If you jump Ill break your fall

Lift you up and fly away with you into the night

If you need to fall apart

I can mend a broken heart

If you need to crash then crash and burn

You’re not alone

And there has always been heartache and pain

And when its over you’ll breathe again

You’ll breath again

CRASH AND BURN

I believe!!

2007-11-12T08:01:00.000-08:00

"The Fantasy"

With the lights out it's a little less dangerous

Even with a stranger never gets painless

Don't be afraid (afraid, afraid)

Every time I think I'm gonna change it (think I'm gonna change it, think I'm gonna change it)

It's driving me (driving me) insane (insane)

(Yeah, yeah, yeah)

Do you live, do you die, do you bleed

For the fantasy

In your mind, through your eyes, do you see

It's the fantasy

Maybe tonight we can forget about it all

It could be just like heaven

I am a machine

No longer living, just a shell of what I dreamed

(Yeah, yeah, yeah)

Do you live, do you die, do you bleed

For the fantasy

In your mind, through your eyes, do you see

It's the fantasy

Say it, say it, say what you believe

Say it, say it, to me

Do you live, do you die, do you bleed

For the fantasy

Automatic, I imagine, I believe

Do you liveDo you dieDo you bleed

For the fantasy

Do you live, do you die, do you bleed

For the fantasy

In your mind, through your eyes, do you see

It's the fantasy

Automatic, I imagine, I believe

Say it, say it, say what you believe(

Automatic, I imagine, I believe)

Say it, say it, say it to me

(Automatic, I imagine, I believe)

Say it, say it, say what you believe

(Automatic, I imagine, I believe)

Say it, say it, say it to me

Automatic, I imagine, I believe

I believe, I believe, I believe

30 seconds to Mars

WOLFSHADE (A WEREWOLF MASQUERADE)

2007-10-22T03:56:00.000-07:00

She brought the Night hidden in her sad Wolf eyes

The perfume of a twilight, her strongest scent

Half Wolf, Half female - what a strange wedding

Mother Nature has offered us to see...

Her mask lays lost in a fatal dawn

Closed were the eyes of the Sun. He sleeps.

And in the name of Her Father.

She will kill. My child kills.

You nightly birth. A requiem God can't forget.

For your life is just a celebration of his death

Without his thorns in her heart. She wears a shadow as face.

A werewolf masquerade. In her eyes the wolfshade.

She brought the Night and by the night was brought

We are but children of the powers she had set free

Strange are the ways of the wolfhearted...

MOONSPELL

Acto II - Reflejos

2007-10-19T08:33:00.000-07:00

Hoy has vuelto a mis noches
Como tiempo atrás solía sucederme
Bestida de sueño
Perfumada en pesadilla
He vuelto a ver tus negros ojos de cerca
Y esa sonrisa
Que agita mis miedos mejor guardados
Han pasado los años
En un mar donde la niebla
No ha hecho mas
que hacerme dar vueltas en circulo
engañándome con divisas a algo más
Te maldigo por lo que creaste
A este ser condenado al tiempo
Creyendo que un pasado
Fué siempre algo mejor.

David

The Passing of Love - Lizzie Siddal

2007-10-18T09:24:00.000-07:00

O God, forgive me that I ranged

My live into a dream of love!

Will tears of anguish never wash

The passion from my blood?

Love kept my heart in a song of joy,

My pulses quivered to the tune;

The coldest blasts of winter blew

Upon me like sweet airs in June.

Love floated on the mists of morn

And rested on the sunset’s rays;

He calmed the thunder of the storm

And lighted all my ways.

Love held me joyful through the day

And dreaming ever through the night;

No evil thing could come to me,

My spirit was so light.

O Heaven help my foolish heart

Which heeded not the passing time

That dragged my idol from its place

And shattered all its shrine.

Henry King, novamente

2007-10-17T03:40:00.000-07:00

The beating of thy pulse (when thou art well)
Is just the tolling of thy Passing Bell:
Night is thy Hearse, whose sable canopic
Covers alike deceased day and thee.
And all those weeping dewes which nightly fall,
Are but the tears shed from thy funerall.
Henry King

Love and Hate - Lizzie Siddal

2007-10-16T07:32:00.000-07:00

Open not thy lips, thou foolish one,

Nor turn to me thy face;

The blasts of heaven shall strike thee down

Ere I will give thee grace.

Take thou thy shadow from my path,

Nor turn to me and pray;

The wild wild winds thy dirge may sing

Ere I will bid thee stay.

Turn thou away thy false dark eyes,

Nor gaze upon my face;

Great love I bore thee: now great hate

Sits grimly in its place.

All changes pass me like a dream,

I neither sing nor pray;

And thou art like the poisonous tree

That stole my life away.

Elizabeth Eleanor Siddal

O Gato fala. I.

2007-09-27T03:29:00.000-07:00

A coberta de seda amarela do estúdio da Cecília é um diário das minhas idas e vindas, e dos meus triunfos sobre mamíferos e aves nos dois extremos do meu aparelho digestivo. Vejam a minha obra! Sangue, lama, pequenos esqueletos e crânios regurgitados, e pálidas impressões de patas sobre a seda amarela.

Pelos registos que mantenho aqui, a Cecília pode saber que eu sou feliz e bem sucedido.

A Cecília é a minha mulher. Nós somos casados.

Eu podia ronronar e roçar-me nela para a assegurar disto, mas sei de uma melhor forma para manter o seu amor e atenção. Trato-a friamente, e isto mantém-na apaixonada e isso faz-nos felizes aos dois.

Não a olho muitas vezes na cara quando ela fala comigo. Às vezes é um esforço muito grande ter de miar, por isso abro a boca em silencio para mostrar que me ocorreu dizer-lhe alguma coisa. A Cecília percebe. Somos casados.

A Cecília é importante para mim. É contra o seu pano de fundo que eu represento os meus dramas diários de assassinato, desilusão, sono e sexo. Divido as minhas pulgas com ela. Canto-lhe a minha especial Canção da Galinha quando ela chega ao estúdio com um pacote húmido do talho. Olho-a com desdém apenas quando ela tem um comportamento incongruente. Só sou deliberadamente rude quando ela não me deixa outra escolha.

Quando tudo está a posto, recompenso-a com uma aprovação passiva. Amo-a um pouco mais no Inverno quando está frio lá fora. Por vezes ela come alguma coisa deliciosa e a seguir eu cheiro-lhe a boca como se a estivesse a beijar. Amá-la-ia mais se não fossemos casados, mas essa é a minha natureza.

Peço desculpa por causa da coberta. Só que quando os meus pés estão limpos não lhes apetece andar sobre seda. Isso também faz parte da minha natureza.

Acto III - Reflejos (David)

2007-09-26T02:27:00.000-07:00

Acto III

Que son esas voces
Que desgarran la noche a gritos?
Quien perturba mis sueños
E invade todo mi espacio más sagrado?
Acaso será…?
No, no es posible..
Yo la enterré con mis propias manos
Cubrí su rostro con la húmeda tierra
Aromada en jazmín de muerte
Y retraté esa imagen para toda la eternidad
En mi memoria
Lo vi con mis propios ojos, estoy completamente seguro
El oxígeno no brotaba ya de sus pulmones
Y su sangre
Dulce y envenenada como néctar de Venus
Ya no danzaba por su cuerpo
Entonces.. que o quien
Respiro hondo y intento tranquilizar
Esta ansiedad repentina
Demasiado familiar para mi
Dedicando toda mi atención
En escuchar la melodía
De las gotas de lluvia
Cayendo sobre el mármol del patio de atrás
Cierro de nuevo los ojos..
Y tengo miedo
Cierro de nuevo los ojos..
Y no quiero volver a abrirlos

(lembrei-me do Rossetti, sei lá...)

Echo – Christina Rossetti

2007-09-21T07:27:00.000-07:00

Come to me in the silence of the night;
Come in the speaking silence of a dream;
Come with soft rounded cheeks and eyes as bright
As sunlight on a stream;
Come back in tears,
O memory, hope, love of finished years.

Oh dream how sweet, too sweet, too bitter sweet,
Whose wakening should have been in Paradise,
Where souls brimfull of love abide and meet;
Where thirsting longing eyes
Watch the slow door
That opening, letting in, lets out no more.

Yet come to me in dreams, that I may live
My very life again tho’ cold in death:
Come back to me in dreams, that I may give
Pulse for pulse, breath for breath:
Speak low, lean low,
As long ago, my love, how long ago.

Para os fãs! Eis a letra!!

2007-09-19T04:07:00.000-07:00

Regreso Al Sur Del Edén

Atrás quedó la calma
Atrás quedaron las sonrisas
Como pude en tan poco tiempo
amarte tanto
Como pude en tan poco tiempo
perderte para siempre
Vuelvo de nuevo a las frías y encharcadas entrañas
de mi dolor
Una vez más esperándome sin prisa alguna
Una vez mas soy el ángel caído
que vuelve a su lugar
Yo soy la tenue brisa
que aguarda tras tu ventana
El viento a media tarde
que acaricia tu piel
Soy la voz que guía tus sueños
La última llamada
Se abre otra vez el jardín
de donde vengo negándome...
a ti...
Una vez más aguardándome sin prisa alguna
Una vez más
Una vez más
Si tú te vas
Si tú te vas
Si tú te me vas
El aroma de tu recuerdo
me acompaña a cada momento
No hay lugar para la ilusión si tu te vas...
En el lago del olvido
Guardaré mi último aliento
Guardaré mi último suspiro y regresaré...
Al Sur del Edén...
...si tú te vas

(estou inspirada: andei a ver o "Laberinto del Fauno" e não dormi durante uma semana... Aquilo dá cá umas voltinhas aos fusíveis...)

REFLEJOS - acto 1

2007-09-17T08:38:00.000-07:00

REFLEJOS
Acto I

-Ojalá pudiera borrarte
hacer ver que no fue tanto lo que sentí
Ojalá pudiera evitarte
eliminar todo lo que contigo viví
Sentar la cabeza
y entender que no eres para mi
hasta cuando durará todo esto?
que me despierte pronto la luz de un dia
que me ha de hacer entrar en razón
y no pensar en ti
…como lo hago hoy
Pues es por ti por quien siento
Pues es por ti por quien lloro
Pues es por ti por quien no duermo
Pues es por ti por quien no vivo

THE LOST LETTERS (at the gates of the South of Eden)

Do David, de uma banda española muito fixe, que são os “Romanthica”.

Podem ver aqui:

http://www.youtube.com/watch?v=dYBs8Rwu2A8

ou ainda esta:

http://www.youtube.com/watch?v=JGxX4FdG0Lc

Florbela Espanca - Amiga

2007-09-13T12:58:00.000-07:00

Deixa-me ser a tua Amiga, Amor,
A tua amiga só, já que não queres
Que pelo teu amor seja a melhor,
A mais triste de todas as mulheres.

Que só, de ti, me venha mágoa e dor
O que me importa a mim?! O que quiseres
É sempre um sonho bom! Seja o que for,
Bendito sejas tu por mo dizeres!

Beija-me as mãos, Amor, devagarinho…
Como se os dois nascêssemos irmãos,
Aves cantando, ao sol, no mesmo ninho…

Beija-mas bem!... Que fantasia louca
Guardar assim, fechados, nestas mãos,
Os beijos que sonhei prá minha boca!...

Florbela Espanca - Anoitecer

2007-09-11T12:33:00.000-07:00

A luz desmaia num fulgor de aurora,
Diz-nos adeus religiosamente…
E eu que não creio em nada, sou mais crente
Do que em menina, um dia, o fui…outrora…

Não seio que em mim ri, o que em mim chora,
Tenho bençãos de amor para toda a gente!
E a minha alma, sombria e penitente,
Soluça no infinito desta hora…

Horas tristes que são o meu rosário…
Ó minha cruz de tão pesado lenho!
Ó meu áspero e intérmino calvário!

E a esta hora tudo em mim revive:
Saudades de saudades que não tenho…
Sonhos que são sonhos dos que tive…

Florbela Espanca – Horas Rubras

2007-09-10T10:10:00.000-07:00

Horas profundas, lentas e caladas,
Feitas de beijos sensuais e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas…

Oiço as olaias rindo desgrenhadas…
Tombam astros em fogo, astros dementes,
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata pelas estradas…

Os meus lábios são brancos como lagos…
Os meus braços são leves como afagos…
Vestiu-os o luar de sedas puras…

Sou chama e neve branca e misteriosa…
E sou talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Poemas de Amor de Rumi

2007-09-06T12:25:00.000-07:00

No pomar e no jardim de rosas
Anseio por ver a tua face
No sabor da Doçura
Anseio por beijar os teus lábios
Na sombra da Paixão
Anseio pelo teu amor.

Oh! Supremo Amor!
Deixa que ponha de lado as minhas mágoas.

Poemas de Amor de Rumi
“A agonia e o êxtase do divino descontentamento”

Sonho Vago

2007-08-31T12:31:00.000-07:00

Um sonho alado que nasceu num instante,
Erguida ao alto em horas de demência…
Gotas de água que tombam em cadência
Na minh’alma tristíssima, distante…

Onde está ele, o Desejado? O Infante?
O que há-de vir e amar-me em doida ardência?
O das horas de mágoa e penitência?
O Príncipe Encantado? O Eleito? O Amante?

E neste sonho eu já nem sei quem sou…
O brando marulhar de um longo beijo
Que não chegou a dar-se e que passou…

Um fogo-fátuo rútilo, talvez…
E eu ando a procurar-te e já te vejo!
E tu já me encontraste e não me vês!...

Florbela Espanca

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha

2007-08-17T12:15:00.000-07:00

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços…

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca… o eco dos teus passos…
O teu riso de fonte… os teus abraços…
Os teus beijos…a tua mão na minha…

Se tu viesses ver-me quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca…
Quando os olhos se me cerram de desejo…
E os meus braços se estendem para ti…

Florbela Espanca